而考官，是时间，是权力，是那些看不见的上面。

    七月初七，七夕。

    晚上，两个年轻记录员说要去街上看看灯，早早下值了。吴良也走了，说内务府有宴。

    摹形司里，只剩张砚和几个杂役。

    他独自在记录室，点着灯，整理这些天的记录。

    整理到一半，他忽然想起床板下那张纸——关于打碎砚台的秘密。

    他起身回住处，取出那张纸，展开。

    字迹是他的，内容也没错。

    但他盯着看久了，忽然觉得，那段记忆……好像也没那么真实了。

    他记得砚台碎了，记得埋了碎片，记得父亲问过。但这些，会不会是他自己编的？为了让自己有个“秘密”，有个“真实的过去”？

    就像那些副本，被灌输了妻儿的记忆，以为自己有家庭，有牵挂。

    张砚感到一阵眩晕。

    他扶着桌子，慢慢坐下。

    窗外传来街上隐约的喧闹声，是七夕的灯火，是情人的私语，是平凡人间的烟火气。

    那些声音，那么远，那么不真实。

    他坐在黑暗里，很久没动。

    最后，他拿起那张纸，凑到灯焰上。

    纸角点燃，火苗蔓延，很快吞没了那些字。

    灰烬飘落，像黑色的雪。

    张砚看着灰烬，忽然笑了。

    笑得很轻，很苦。

    测试结束了。

    没有结果。

    或者，结果就是：测试本身，就是答案。

    在这个地方，真与假，不重要。

    重要的是，你相信什么。

    相信自己是“真”的，你就是“真”的。

    相信自己是“假”的，你就是“假”的。

    就像朱慈焕说的：“有时候我觉得，那些假的，比我更像‘朱三太子’。”

    也许，那些“更像”的，才是“真”的。

    而他，张砚，摹形司二十年的老记录员，是真是假，已经不重要了。

    重要的是，他还要继续记录，继续比对，继续整理。

    直到某一天，被记录，被比对，被整理。

    像那些副本一样。

    像朱慈焕一样。

    像所有在这座牢笼里，游荡的影子一样。

    火苗灭了，最后一点灰烬，落在桌上。

    张砚吹灭灯，躺上床。

    窗外，七夕的喧闹渐渐平息。

    夜，深了。

    他闭上眼。

    这一次，他睡得很沉。

    没有梦。