曹髦勒住马，冰冷的缰绳勒进掌心。他抬手示意随行的禁卫噤声。
夜色下的玉门关烽燧，像一头蹲伏在戈壁上的巨兽，黑黢黢的剪影边缘被月光勾勒得如同铁铸，兽腹中透出一点昏黄如豆的灯火。
风声呼啸，在耳边扯出尖锐的哨音，却依然掩不住那烽燧土屋内传出的辩论声。
声音不大，但在这个死寂得只能听见沙砾流动的边陲之夜，字字清晰入耳。
“《易》曰：‘汤武革命，顺乎天而应乎人’。革者，变也。”这是那个西域老僧鸠摩罗的声音，带着一股生硬的卷舌音和独特的胸腔共鸣，“施主既在行变革之事，何以心中仍存挂碍？”
紧接着响起的，是一个沙哑得如同被砂纸狠狠打磨过的嗓音。
那声音里早已没有了往日朝堂上引经据典的圆润清亮，只剩下被风沙常年侵蚀后的干裂与粗糙，听着便让人觉得嗓子眼发紧。
“大师错了。”王恂的声音顿了顿，喉结滚动，似乎在艰难吞咽一口苦涩的茶汤，“革卦之变，在于去故取新。然我大魏立国之本，乃圣人教化。若为了几石粮食，便让胡风压倒汉仪，让利欲熏染人心，这便是舍本逐末。”
“若天命在魏，何须改器易道？”老僧反问，语气平淡如古井无波。
屋内陷入了长久的死寂。
只有灯芯爆裂时发出的一声脆响，“噼啪”，在夜色中格外刺耳。
良久，王恂那如同两块枯木摩擦的声音再次响起，透着一股从骨髓缝隙里渗出的疲惫与执拗：“器变，道存。正如这把锄头，无论是汉铁还是胡钢，只要握在种地人手里，刨出来的都是活命的粮食。我变的是器，守的是道。”
曹髦站在风口，寒意顺着领口往里钻，嘴角却微微上扬。
这书呆子，嘴还是这么硬，但理已经偏了。
老吴提着一盏蒙着厚厚羊皮的气死风灯，佝偻着腰从黑暗里钻出来，昏黄的光晕摇摇晃晃。
见曹髦要往田垄里走，他急得直搓那双满是老茧、发出沙沙声的手：“陛下……这地里黑灯瞎火的，也没个落脚处，若是崴了脚……”
“带路。”曹髦言简意赅。
脚下的土地并不像中原那般松软湿润，踩上去硬邦邦的，鞋底碾过地面，发出一阵带着空腔的脆响，那是盐壳碎裂的声音。
曹髦蹲下身，借着昏暗跳动的灯光，伸手抓起一把泥土。
触感极差，粗糙、干燥，像是握住了一把碎玻璃渣。
沙砾依然很多，但在这贫瘠的沙土间，混杂着许多白色的细小颗粒，尖锐地硌着掌纹。
既不是石子，也不是盐碱。
曹髦捻起一点，凑近鼻端。
没有泥土惯有的土腥气，反倒有一股混杂着陈年尘土与淡淡腐朽的味道，直冲鼻腔。
“这是什么？”曹髦问。
老吴身子一抖，那是对于皇权本能的恐惧，他吞吞吐吐地说道：“是……是骨粉。”
曹髦手指一顿，指尖传来一阵微不可察的刺痛。
“王公说，这地太瘦，光靠那点羊粪蛋子根本肥不起来。”老吴不敢抬头，目光死死盯着自己的布鞋尖，“前些年匈奴人和咱们在这打仗，戈壁滩上埋了不少无主孤魂，有些尸骨露在外面……王公便让人收敛了，磨碎了拌进土里。他说……他说死人占着活人的地也是浪费，不如化作春泥，好歹能让麦子多长两寸。”
曹髦掌心的肌肉微微收紧。
那些白色的粉末坚硬而冰冷，似乎要刺破他的指腹，钻进血肉里。
曾经那个连衣冠不整都要斥责的世家君子，如今竟然干起了挖坟肥田的勾当。
这是何等的离经叛道，又是何等的——绝望。
“他还干了什么？”曹髦拍掉手上的骨粉，掌心留下一层灰白的印记，声音有些发沉。
“王公日日巡田。”老吴指着远处黑沉沉、随风起伏发出涛声的麦浪深处，“胡人为了争水渠械斗，以前当官的都不敢管，怕激起民变。王公不管那个，提着剑就去，谁先动的手，当场按在泥地里打板子。汉军那边的百夫长欺负胡人脚夫，他也照打不误。这三个月，他一天都没歇过，那双脚烂了又好，好了又烂。”
阿寿此时悄悄走近，从怀里掏出一本被翻得卷了边的册子，借着灯光递给曹髦：“陛下，这是奴婢从王公枕头底下顺出来的《玉门日录》。”
曹髦接过，随手翻开一页。
字迹潦草狂乱，墨迹深浅不一，有些地方墨痕透过纸背，显然是在极度疲惫下重笔写就的。
“七月廿三。风沙大作，迷人眼目，口鼻皆满黄沙。一胡女抱子以此地乳酪相赠，气味腥膻，令人作呕。余本欲拒之，恐启奢靡私受之端。然见其子面黄肌瘦，肋骨根根分明，终取半碗饮之，留余半碗还