“道爷我去了！”清风道长说完，大步朝着虚无中踏了进去。此刻，我跟方忖面面相觑。然后，方忖来了一句，“不愧是天师府的七师兄啊，真勇啊。说进去就进去。”闻言，我也点头道，“确实厉害。”而此时此刻，院子里突然闹吵吵的，有人喊道，“开了，有人把这诡异给开了啊！”接着又有人喊道，“是清风道长，肯定是他，这么勇敢的事，也就只有天师府的人干得出来。”随后有人惊呼，“怎么办！还等吗？”跟着有人说，“等个几......他听完我这句话，整个人愣在原地，像被按下了暂停键。手还捂着左边脸颊，指缝间渗出一点血丝，但那点疼似乎被更大的惊愕压住了。他嘴唇动了动，没发出声，眼睛却直勾勾盯着我，瞳孔微微收缩，呼吸也慢了半拍。几秒后，他忽然松开手，低头看着掌心那抹暗红，又抬眼看向我，声音很轻，却带着一种近乎虔诚的颤抖：“叔叔……您是说，我，才是后来的那个？”我没说话，只点了下头。他慢慢坐回书桌前的椅子上，脊背挺得笔直，手指无意识抠着木制扶手边缘——那里有一道浅浅的划痕，像是常年摩挲留下的印子。窗外天色已全黑，楼道感应灯忽明忽暗，光线从门缝底下爬进来，在地板上拉出一道细长的灰影，像一条静止的蛇。夏彤堂弟没再提“叔叔”两个字。他沉默了将近两分钟，才开口，语速很慢，但每个字都像从喉咙深处碾出来的：“我爸总说我小时候特别乖……三岁会背《三字经》，五岁能心算十以内加减法。六岁那年，我妈生病住院，我在病房里给她念故事书，护士都说，这孩子懂事得不像话。”他顿了顿，喉结上下滑动了一下，“可七岁那年，我妈走了。葬礼那天，我躲在灵堂后面哭，结果被我爸拽出来，当着所有亲戚的面扇了一耳光，说‘哭啥哭？你妈走得好！她活着就是个累赘！’”我眉头一皱。他却笑了笑，不是苦笑，也不是嘲讽，是一种近乎透明的平静：“从那以后，我就再也没背过《三字经》。小学老师说我‘突然变了个人’，初中开始逃课、打架、偷钱、泡网吧……高中辍学，混社会，飙车，纹身，跟一群混混叫‘大哥’。我爸打过我，骂过我，跪过我，最后连看我一眼都像吞了刀片。”他抬起右手，缓缓摊开——掌心有三道旧疤，横斜交错，深褐色，像干涸的河床：“这是十六岁那年，我自己用美工刀划的。不是自残，是记事。一刀，记我妈走那天；一刀，记我爸扇我那耳光；最后一刀……记我第一次在KTV看见我爸搂着别的女人，笑着敬酒。”屋子里安静得只剩挂钟滴答声。我忽然明白了。不是夺舍，不是附体，更不是什么人格分裂——是封印。活人封印活人，比鬼祟封印更难，也更狠。因为不需要符纸、朱砂、桃木钉，只需要一句狠话、一个眼神、一场暴力、一次彻底的否定。当至亲把你的本来面目当作错误来纠正、抹杀、羞辱、践踏时，那个“本我”，就会一点点缩进骨头缝里，蜷成一团死灰。而灰烬之下，未必熄灭。车祸那一撞，不是撞开了脑子，是撞断了锁链。我缓缓坐下，从随身布包里取出一枚铜钱——不是古钱，是去年在长白山老林子里捡的，被雷劈过的榆树根须缠绕着，铜绿斑驳，边缘磨损得发亮。我把它放在他左手边的桌角，轻轻推过去。“你摸摸看。”他迟疑了一下，还是伸出手，指尖刚碰到铜钱表面，整个人猛地一颤，像被静电击中。他迅速缩回手，瞪大眼：“它……在跳？”“不是它在跳。”我说，“是你手里的气，在认它。”他怔住。我继续道：“你爸不信你，不是因为你变聪明了，是因为你变回‘原来那个’了。而他害怕的，从来不是鬼，是他亲手埋掉的那个儿子——他怕自己当年错了，怕自己不配当爹，怕承认自己用二十年，亲手把一个好孩子，养成了他自己最恨的那种人。”他咬住下唇，没说话，但眼眶红了，不是委屈，是钝痛。就在这时，门外传来一声极轻的敲门声。“小冯大师？”是夏彤二大爷的声音，压得极低，“您……谈完了没？”我没应声，只看向夏彤堂弟。他吸了口气，抬手抹了把脸，再开口时声音稳了许多：“爸，您进来吧。”门开了条缝，夏彤二大爷探进半个身子，目光飞快扫过儿子红肿的脸和嘴角的血，又落在我身上，欲言又止。我站起身，走到他面前，直视着他浑浊却依旧锐利的眼睛：“二大爷，您儿子没丢。”他喉结一滚，没吭声。“但他丢了二十年。”我说，“您还记得他七岁以前什么样吗？”他身体晃了一下，扶住门框，指节泛白。“您记得。”我语气很平，“只是后来，您不敢记了。”他张了张嘴，没发出声音，肩膀却剧烈抖起来，像寒冬里一根绷到极限的枯枝。我转身从包里取出黄纸、朱砂、毛笔——不是画符，是写东西。墨是特制的，掺了三味真火余烬与山参汁液，写出来的字能在纸上浮一层淡金。我提笔，不写咒，不画阵，只写了一行字：【夏振国，生于一九九八年七月十七日寅时，母赵秀云，卒于二零零五年八月廿三日未时，葬于呼市北山陵园东区第七排第三座。】写完，我把纸折好，递给他：“烧了。别在屋里烧，去你媳妇坟前烧。烧的时候，说一句：‘秀云，咱儿子回来了。’”他双手接过去，手抖得几乎拿不住那薄薄一张纸。纸角被他攥得发皱，边缘翘起，像一只将要起
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