平稳，充满耐心，默默积蓄着力量。母亲吹熄灶间的灯，堂屋只剩我桌上这一盏油灯，光晕拢着书页，拢着梅瓣，拢着“丙午年正月初九”这几个字。墨迹已干透，在宣纸上微微凹陷，像浅浅的脚印。是啊，脚印。今日我们一群人，在田埂上留下杂沓的脚印；父亲他们，在更深的泥土里留下耕耘的脚印；而春天自己，也在时序里留下脚印——从梅花瓣到柳芽尖，从冻土开裂到溪水淙淙，一步一痕，从不虚踏，稳稳地走向盛放。

    合上书时，夜已深沉。远处传来隐约的犬吠，更远处有守夜人敲梆子的声音，悠长，寂寥，却又莫名让人安心。这是人间沉入睡眠的平稳呼吸声，而春天，正在这呼吸里悄悄生长它的骨骼与血肉，默默酝酿着盛大的美好。吹灭油灯前，我最后看了一眼窗外。月亮不知何时出来了，清清冷冷一弯，挂在老梅枝头，清辉洒落。月光洗过的瓦当泛着青白的光，像一片片静止的波浪，静谧又美好。明天，当晨光再次染透窗棂时，田埂上的草芽又会长高一分，梅树将落尽最后的残花，而邢洲他们会扛着农具走向水渠，林悦她们或许会挎着新编的竹篮去采蕨菜，那几位远道而来的朋友该启程返回城市，苏何宇的相机会对准新的风景。世间万物，一切都在流动，都在生长，都在奔赴各自的春天，各自的美好。

    而我掌心这瓣梅，这页旧书，这个被油灯熏出暖光晕的夜晚，会像一枚精致的书签，轻轻夹进丙午年的春天里。当某年某日再度翻开，扑面而来的，会是今日所有的清风、所有的欢笑、所有破土而出的蓬勃声响。睡意渐浓时，恍惚又听见亮色冲锋衣那位那句带着特有腔调的调侃，在梦境边缘轻轻响起：“这春天啊——是东风写的请柬，是新芽盖的印章，是咱们这群人，热热闹闹赶赴的一场，人间最古老的宴席。”宴席永不散场，春光永不落幕。我们只是，在正月初九这个寻常日子，偶然闯进了它的后厨，瞥见了柴火正红，水汽蒸腾，看见春天这道大菜，正在时光的蒸锅里，咕嘟咕嘟，冒出第一串鲜香的气泡。

    案头的旧书又被风吹开了一页，这次停在杜甫的诗篇：“迟日江山丽，春风花草香。泥融飞燕子，沙暖睡鸳鸯。”笔墨之间，江山如画，岁月静好，满是温柔安然。我伸手抚平书页，指尖触到那瓣早已干枯的梅花，忽然觉得，这漫长的冬夜，这料峭的春寒，这世间所有的等待与蛰伏，都是为了让我们在这样一个正月初九的清晨，推开木门，与一整个盛大的、生机勃勃的春天，撞个满怀。而这，便是“寻芳”的全部意义了。