凑过来看，阿囡该有六十岁了吧？

    顾承砚没说话。

    他走到展览入口，把残账轻轻覆在湿漉漉的签到簿上。

    雨水顺着纸页往下渗，字的最后一笔，刚好接上签到簿的字右半——像有人握着笔，在风雨里补全了半幅未完成的画。

    远处钟楼敲响十下，雨渐渐歇了。

    展场外的晾衣绳上，无数被雨水打湿的素笺正随风摆动，有的印着此乃中国人自己的日子，有的沾着血印，有的还留着孩子歪歪扭扭的字。

    它们在风里忽高忽低，像要飞起来的旗，像要启航的帆，又像没写完的信，等着下一个晴天继续说。

    顾承砚望着这些飘动的纸页，忽然听见街角传来车轮声。

    两辆黑色轿车从雨雾里钻出来，在展场不远处停下。

    车窗摇下条缝，露出半张戴金丝眼镜的脸——是工部局的翻译官，正对着展场方向冷笑。

    苏若雪顺着他的目光看过去，手悄悄覆上他手背。

    风掀起她的衣角，露出内里藏着的半枚篆印——那是从匿名信上揭下来的，经济稽查总署的字样，在夜色里泛着冷光。

    顾承砚望着那两辆轿车的尾灯消失在雨幕里，手指轻轻抚过签到簿上的字。

    他笑了，笑得像雨过天晴后第一缕穿云的光：那就让他们看看，中国人的日子，是用风雨写的。

    hai