推得齐整，“咔嗒咔嗒”的，倒比真织机还热闹。

    青鸟数到第七十二个时，天已经黑了。

    最后进来的是个穿粗布短打的后生，顾承砚认得，是码头扛货的春桃丈夫——他断了的腿还绑着夹板，却扶着墙一步步挪进来，在老梭前坐直，手跟着春桃的节奏动起来。

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    “最长的是陈阿婆。”苏若雪在账房整理记录，牛皮本上记着“静织时长：陈72岁，4时17分；春桃38岁，3时29分……”她抬头时，顾承砚正站在门口，青布长衫沾着夜露，“她说，坐这儿比守着织机还踏实。”

    顾承砚没说话，只是把怀里的铜铃掏出来。

    那是苏若雪亡母留下的，铜身被摸得发亮，此刻正静静躺在他掌心。

    腊八清晨的雾浓得化不开。

    顾承砚裹着棉袍往静织堂走，石板路浸着潮气，脚底下像踩着云。

    静织堂的门缝里飘出一缕极轻的“咔嗒”，似有若无，像春蚕食叶。

    他停住脚，心跳突然快了——那声音太像了，像虹口暗夜里归齐的机声，像孩子们用树枝推梭的响动。

    “叮——”

    铜铃在怀里轻响。

    顾承砚摸出铜铃，指腹擦过铃身，明明没有风，铃舌却轻轻撞了一下。

    他抬头望向雾中，模模糊糊看见静织堂的飞檐，再远处，是更浓的雾。

    第二声“咔嗒”传来，比第一声清晰些。

    第三声、第四声……像石子投入深潭，涟漪一圈圈荡开。

    顾承砚闭了闭眼，机声裹着雾气涌进耳朵，他忽然想起小时候在课本里读过的句子：“星星之火，可以燎原。”可此刻他听见的，是万千星火连成银河的声音。

    雾里有人影晃动。

    他没动，只是静静听着。

    机声越来越密，像雨打芭蕉，像脉搏跳动，像无数双手在黑暗里牵着线，把整座城串成一张网。

    铜铃又轻响了一声，他低头看向掌心，铃身上映着自己的影子，眼角有点湿。

    “少东家？”青鸟的声音从雾里传来，“该去闸北了，张婶子说那边的织户今早都开始空织，说是听着静织堂的机声醒的。”

    顾承砚把铜铃收进怀里，转身时雾水沾了睫毛。

    他望着雾中影影绰绰的静织堂，又望了望远处逐渐清晰的街景——那里有推梭的手，有画织机的孩子，有补了又补的尿布，有所有不肯熄灭的火种。

    “走。”他说，脚步比往常用力些，“把该记的都记下来。”

    雾还没散

    hai