赵晓曼从屋里走出来，脚步很轻。她没说话，只是站到他身边，低头看着他手里的东西。风吹过院角的老树，叶子晃了一下，光落在她袖口。
他抬头看了她一眼。
“你不去省里？”她问。
“你去。”他说，“我留下。”
她没再劝，转身回屋。过了会儿，手里多了个布包。布包旧了，边角磨得发白。她蹲下来，把布包放在石阶上，一层层打开。
里面是块玉佩。青绿色，表面有细纹，像是水波刻进石头里。她没碰它，只用手指沿着边缘划了一圈。
“祖母留给我的。”她说，“她说，这东西不能随便给人看。”
罗令没动。
她把玉佩推到他面前。“她说，等的人来了，它自然会认。”
他盯着那块玉。形状不规则，但一侧的缺口，和他手中的残玉轮廓几乎一样。他慢慢抬起手，把残玉放过去。
两块玉挨在一起，没有响声，也没有光。什么都没发生。
他松了口气，又像是有点失落。
“可能……不是这个意思。”他说。
她没答话，只是伸手，把他的手连同残玉一起盖住。她的掌心有点凉，贴在他手背上。两人就这样坐着，谁也没再说话。
晨光一点一点爬上墙。远处传来狗叫，是王二狗带人换班巡逻。脚步声踩在石板路上，一下一下，远了又近。
忽然，他手里的残玉颤了一下。
不是错觉。是真的动了。像心跳那样，轻轻一跳。
他低头看。残玉的颜色变了，从灰青转成一种浅绿，像是被水泡透的叶子。旁边的玉佩也变了，原本沉着的青色泛出微光，像月光落进井里。
两股颜色慢慢靠拢，在接触的地方混在一起。没有声音，但空气好像震了一下。他觉得胸口闷，呼吸慢了一拍。
眼前模糊了一瞬。
再清楚时，他看见了东西。
不是梦。不是幻觉。是图。
一张铺开的网，从脚下升起，浮在空中。线上有光点，一个接一个，连成脉络。青山村是一个点，往南延伸，穿过山，跨过海，一直到看不见的地方。有些点亮着，有些暗着，像是还在等什么人去点亮。
他认得那些地方。樟树下的哨位、密道尽头的浮雕、沉船舱底的暗格——都在图上。还有别的，是他没见过的。深海中的影子，像是建筑群落；海底裂缝里藏着的结构，和村里的地基纹路一致。
他想伸手去碰，却发现图不在外面。是在他脑子里。闭眼也有，睁眼更清楚。
赵晓曼的手一直没松开。
“你看见了？”她问。
他点头。
“我也看见了。”她说，“不是全貌，但我知道它在哪儿。”
“哪里？”
“海底下。”她说，“我们还没走到的地方。”
他没问为什么现在才出现。也没问这是真是假。他只知道，这块玉从没这样回应过他。以前是碎片，是线索，是零散的画面。现在不一样。它是完整的信号，像有人站在远处，举着灯，等他走过去。
“你不害怕？”他问。
“怕。”她说，“怕得很。可我不走开。”
他转头看她。她脸上没什么表情，但眼神很稳。他知道她在说什么。不是说不怕危险，而是不怕选择。不怕留下来，不怕继续往前。
他把手收回来，两块玉分开了一点。光弱了些，但没断。像线牵着，断不了。
“他们会觉得我们在瞎说。”他说。
“会。”她点头，“没人会信一块石头能画出地图。”
“但我们信。”
“我们信。”
他把残玉握紧，重新贴回胸口。温度还在，比刚才高了些。他站起来，朝院外走。
“去哪儿？”她在后面问。
“去看看校舍后面的墙。”他说，“昨晚雨大，怕塌。”
她起身跟上。
两人一前一后走过院子。鸡在笼里扑腾，孩子还没起，村里安静。他们走到校舍后墙，砖面湿漉漉的，几处泥浆顺着墙缝流下来。他蹲下，手指抹开泥，露出下面一道刻痕。
是符号。和梦里见过的一样。三横一竖，底下有个圆点。他记得这符号出现在沉船日志的角落，也刻在密道岩壁的背面。
“它一直在。”他说，“我们只是没看懂。”
她蹲在他旁边，伸手摸那道刻痕。“祖母说过，赵家守的是图，罗家走的是路。图找不到路，就是废纸。路没人走，就是死路。”
他看着她。
“所以你一直知道？”他问。
“不知道。”她说，“我只是等。”
他没再说话，站起来，拍了拍手上的泥。风从山口吹过来，带着潮气。他抬头