快记不过来。

    “苏记室。”

    陈主簿凑过来。

    压低声音。

    “别记了。”

    “上头不让记。”

    “为什么？”

    “影响士气。”

    陈主簿苦笑。

    “而且……”

    “记了也没用。”

    “到了辽东。”

    “这些人……”

    “都是要死的。”

    “早死晚死。”

    “有什么区别？”

    苏清河看着他。

    “陈主簿。”

    “您当兵多少年了？”

    “二十三年。”

    陈主簿抬头看天。

    “从开皇三年。”

    “打突厥开始。”

    “一直到现在。”

    “那你见过……”

    苏清河顿了顿。

    “食粮军吗？”

    陈主簿脸色一变。

    “苏记室！”

    “这话可不能乱说！”

    “我……”

    “我没见过。”

    “但……”

    他左右看看。

    声音压得极低。

    “我有个同乡。”

    “去年征辽。”

    “在辎重营。”

    “他就见过。”

    “然后呢？”

    “然后……”

    陈主簿眼中闪过一丝恐惧。

    “他疯了。”

    “回来就一直说胡话。”

    “说粮车上的麻袋会动。”

    “说麻袋里伸出血手。”

    “说……”

    他打了个寒颤。

    “说那些辎重兵。”

    “不是人。”

    “是……”

    “从地府爬出来的饿鬼。”

    饿鬼。

    苏清河在心里重复。

    什么样的饿。

    能让人变成鬼？

    他看向前方的粮车。

    麻袋堆得高高的。

    用油布盖着。

    看不出里面是什么。

    但隐约有味道飘来。

    不是米香。

    是……

    霉味。

    还有一丝。

    若有若无的。

    腥气。

    “苏记室。”

    陈主簿的声音把他拉回现实。

    “听我一句劝。”

    “到了辽东。”

    “顾好自己。”

    “不该看的别看。”

    “不该问的别问。”

    “不该记的……”

    “别记。”

    “这世道。”

    “能活着。”

    “就不错了。”

    说完。

    他摇摇头。

    走了。

    留下苏清河一个人。

    骑着瘦马。

    走在漫长的队伍里。

    前路茫茫。

    风雪将至。

    而关于“食粮军”的传说。

    像一道阴影。

    已经悄悄笼罩下来。

    远处。

    辽东的方向。

    乌云压顶。

    像一块巨大的裹尸布。

    缓缓铺开。