，而是一串滚烫的、混杂着泪水的诗句：

    《废墟上的雏菊》

    ——祭“五三”、“五四”罹难同胞

    火舌，舔尽了昨日的炊烟，

    瓦砾，埋葬了今晨的笑颜。

    嘉陵江在呜咽，

    山城，在每一个弹坑里流血。

    我看见，母亲怀中冰凉的布偶，

    我看见，断墙下永不瞑目的双眼。

    苍天啊，何以降下这般酷烈？

    大地啊，安宁究竟深埋在哪一层土下面？

    然而，就在这地狱燃烧的门口，

    我看见了——你！

    穿着破碎的学生装，

    用还在成长的、稚嫩的肩膀，

    去扛起那断裂的、沉如山岳的屋梁。

    我听见了——你！

    用呛满烟尘的、嘶哑的喉咙，

    竟然，在哼唱一支《光明行》，

    为那哭泣的孩童，

    围起一小圈，颤抖的安宁。

    啊，废墟上的雏菊！

    你纤弱，却顶开了压顶的死亡；

    你微小，却宣告着生的不屈！

    你就是希望，是未来的形状，

    是这炼狱焦土中，

    倔强抬头的——

    第一缕，微弱的晨曦！

    这首诗，他连夜托胡风先生帮忙，第二天就出现在《新华日报》的副刊上。

    没有技巧，只有滚烫的血泪和从绝望深处扒拉出来的一星火光。

    它像一剂猛药，刺痛了许多人麻木的神经，也让一些即将熄灭的心，重新感到了温度。

    《废墟上的雏菊》不胫而走，甚至被谱上简单的曲调，在青年学生中间低声传唱。

    那个在废墟中安抚孩童的女学生身影，成了一个象征。

    轰炸过后，日子还得咬着牙过。

    人们默默清理废墟，用残存的木料和席篷，搭起一个个勉强遮风避雨的“窝”。

    屋顶上，那些铁皮箱里的菜苗，被震落了不少土，可没过几天，又有新的嫩芽怯生生地探出来。

    临时学堂里，先生的教鞭和学生的诵读声，再次响起，尽管墙壁上，新鲜的弹孔还透着风。

    贾玉振站在他那扇看得见伤疤也看得见生机的窗前，点燃一支劣质烟。

    烟雾缭绕中，他铺开稿纸，写下了《安家记·韧草篇》的开头：

    “……安家之难，

    难于上青天；

    安家之易，

    易如吹火星。

    难，

    是强寇要把你的根脉炸断；

    易，

    是人心里的那点念想，

    只要给一丝缝，

    就能钻出来。

    今天我们一砖一瓦垒的，

    与其说是房子，

    不如说是‘我就不信这个邪’的那口气，

    是‘野火烧不尽’的那条根。

    心里安稳了，

    废墟上也能睡个踏实觉；

    心志不垮，

    答应明天的好日子，

    它就迟早得来。”

    他清楚，手里这支笔，早已和这座城市的命运、和这场战争的胜负、和一个民族能否从死地里爬出来的那个最硬的命题，死死绑在了一起了。

    他的书写，不再仅是记录，更是一种参与——参与锻造那个足以支撑人们走过漫漫长夜的、看不见却无比坚硬的——魂。