邵萍出院后办理了休学手续，听说在家静养。偶尔有同学在教师办公室外，听见老班压低声音打电话，语气里满是担忧：“那孩子心里苦，让她缓缓也好……”
走廊里、食堂角落、操场的梧桐树下，那些关于“曹鹤宁到底经历了什么”、“林雯静当年真是那样吗”、“我们是不是也做过推手”的窃窃私语，像秋天的晨雾，散了又聚，聚了又散，无孔不入。
而我，在这场舆论风暴的最中心，接到了周校长的第二次传唤。
校长室的门，比上次沉重。
推开门，里面的气氛截然不同。没有西装革履的访客，没有公式化的微笑。周校长甚至没穿外套，只是一件普通的白衬衫，袖子随意挽到手肘。他正在浇窗台上那盆半死不活的绿萝，听见声音，转过身来。
“来了？”他放下喷壶，指了指沙发，“坐。”
茶几上放着一杯早已倒好的温水，水汽氤氲。我坐下，双手捧着纸杯，指尖传来恰到好处的温度。
周校长在我对面的单人沙发里坐下，身体微微前倾，目光复杂地落在我脸上，沉默了好一会儿。
“曹鹤宁同学，”他终于开口，声音沉缓，带着一种罕见的、属于长者的疲惫与认真，“《萌芽报》上那一章，我看了。”
我抿了口水，没说话，等待下文。
“写得……”他斟酌着词句，手指无意识地敲着膝盖，“很真实。真实得……让人心里发堵。有些老师找到我，建议是不是该暂停连载，或者至少……调整一下笔调，更温和些。他们担心，这么血淋淋的东西，会影响其他学生的心理，甚至……引发不必要的模仿。”
我抬起眼，看向他。
周校长却摆了摆手，止住了我可能要说的话。他站起身，走到那扇巨大的窗前，背对着我，望着楼下操场上那些奔跑跳跃、无忧无虑的身影。
午后的阳光把他的背影拉得很长。
“但我不同意。”他转过身，目光锐利如刀，穿透镜片，直直刺过来，“如果我们的文学，我们的教育，只能歌颂光明，不敢直面阴影，不敢解剖痛苦，那才是真正的失败，是懦弱！”
他走回茶几前，双手撑在桌面上，俯身看我，一字一句，掷地有声：
“你的笔很重，曹鹤宁，每一笔都像在凿石头。痛吗？当然痛。但有些真相，有些埋在心底烂掉的脓疮，就需要这样狠、这样重地凿出来！才能让人看见石头下面到底是什么，才能让脓血流出来，才有愈合的可能！”
他直起身，深吸一口气，语气缓和了些，却更加坚定：
“所以，不要停。用你全部的坚毅，全部的决心，把这部小说写完。这已经不是你一个人的事了，曹鹤宁。这是……很多人的事。那些沉默的，不敢说话的，躲在角落里的……他们需要看见你这把刀，需要知道有人敢撕开这层面子。”
我握着纸杯的手，微微收紧。
温水流过喉咙，却像滚烫的岩浆，一路灼烧到心底。眼眶不受控制地泛红，我低下头，盯着杯中晃动的倒影。
“谢谢……校长。”声音有些哑。
他拍了拍我的肩膀，没再说什么。
从校长室出来，在通往教学楼的转角处，我撞见了一个意想不到的人。
吴华。
轻纺子校的吴华，这个时间，她本不该出现在这里。
她眼睛肿得像两颗熟透的桃子，眼皮泛着不正常的红，脸上还挂着没擦干的泪痕。看见我，她怔在原地，嘴唇动了动，然后像突然崩溃的堤坝，猛地扑过来，一把死死抱住我，把脸深深埋进我的肩膀。
“小书童……”她的声音闷闷的，带着浓重到化不开的鼻音和哭腔，身体不受控制地颤抖，“我看了……我看了那一章……你以前……以前真的过得好苦……连喜欢一个人都……”
她没有说下去，也说不下去。
但滚烫的眼泪已经浸透了我的校服衬衫，灼烧着皮肤。
我知道，她不是在哭林雯静，也不是在为我而哭。
她是在哭她自己——哭那份对周军单向的、卑微的、看不见任何未来的痴念；哭那句周军曾当着我们所有人面，用冰冷而理所当然的语气说出的、如同判决般的话：
“女人，只会成为我在学业上的绊脚石。”
我轻轻拍着她的背，像在安抚一只受伤的小兽。没有说话，也没有劝慰。
有些痛，语言苍白无力。有些眼泪，必须流干，才能看清眼前的路。
然而，生活最讽刺的剧本，往往就在你以为已经足够荒诞时，悍然加码。
当天中午，食堂。
我端着餐盘找座位时，目光无意中扫过靠窗的位置，脚步顿住。
周军正和我的小学班长王丽蓉肩并肩坐在一起吃饭。
不是面对面，是紧挨着的肩并肩。王