“我来找水手，要远洋水手。”
看门的汉子听完，没有立刻回答。
“船长先生，”
“找水手？你们算是找对地方了。”
他指了指身后地下室的方向，语气里带着一种炫耀般的残忍，“我这里，有的是，我推荐黄皮猴子。新鲜的，听话的，什么样的都有。只要……你们出得起价钱。”
他顿了顿，身体微微前倾，凑近华金，压低了声音：
“告诉我，你…究竟肯花多少钱来收呢？”
华金冷笑一声，“我要先看看成色，我准备好了二十个人的钱。”
他身后的几个打手，也穿过搂着一起抚摸的人群，悄无声息地围了上来，堵住了他的退路。
华金毫不在意，顺从地跟着这个壮汉准备下楼。
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死。
这个字，在古巴战士何塞的脑海里，闪过无数次。
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在甘蔗园的烈日下，在西班牙人的枪口下，在哈瓦那那些血腥的暗巷里。
他从未像此刻这般，如此清晰地嗅到它的气息。
冰冷，而又……熟悉。
几乎是在身侧这个英国掮客的手按在自己肩上的同一瞬间，何塞动了。
他没有丝毫的犹豫。
多年的游击战经验告诉他，当死亡来临时，犹豫，就是对生命最大的亵渎。
他猛地一矮身，如同猎豹般从巴特的手臂下钻过，同时，他腰间那柄早已上膛的柯尔特转轮手枪，已然在手。
“砰！”
枪声在舞厅里炸开，如同平地惊雷！
子弹没有射向面前的掮客，而是射向了吧台后方那排挂满了酒杯的木架。
“哗啦——！”
玻璃破碎的声音，女人的尖叫声，男人的咒骂声，瞬间将舞厅的混乱推向了高潮。
何塞的目的很明确。
他要制造混乱，为另一个同伴里卡多，创造一丝逃生的机会。
他知道，只要有一个人能跑出去，将消息传递给菲德尔，他们的任务就不算彻底失败。
他低估了眼前这个人的敏锐程度，也高估了舞厅里那些醉汉的胆量。
不知道自己扮演的船长是哪里露出了破绽，被这个牵线搭桥的白人几句话试探出了底色。
枪声一响，那些原本还在扭动身体的水手和舞女们，像一群受惊的兔子，尖叫着四散奔逃，反而将所有的出口堵得水泄不通。
那个掮客在最初的震惊之后，脸上露出了更为狰狞的笑容。
“想跑？”
他跳进吧台，熟门熟路地从下面抽出一支早已上膛的双管猎枪，黑洞洞的枪口，对准了在人群中左冲右突的何塞。
“砰！砰！”
两声沉闷的枪响，盖过了所有的喧嚣。
何塞的身子猛地一震，胸前和腹部，炸开两朵巨大的血花。
他踉跄了几步，难以置信地低下头，看着自己身上那两个碗口大的血窟窿。
力气，像潮水般退去。
他缓缓地跪倒在地。
他最后的意识里，看到的是一个白人壮汉和他身后华金饱含痛惜的眼神，看到的是无数跨过他脸上的小腿，以及舞池中央那盏摇曳的吊灯。
“何塞！”
里卡多发出一声悲愤的嘶吼。
他拔出枪，想要为何塞报仇，但密集的子弹，瞬间将他的身体打成了筛子。
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华金就被押在地下室的中心。
他那身精心挑选的、足以应付这种场合的船长外套，此刻已沾满了污泥。两个孔武有力的“血手帮”打手，像拎小鸡一样将他按跪在地，冰冷而坚硬的枪管，死死地顶在他的后脑勺上。
“血手帮”的头目巴特，那个满脸横肉、浑身散发着野兽般气息的白人壮汉，正坐在一个倒置的朗姆酒木桶上。
他居高临下地审视着华金。
“你说巧不巧？”
巴特的声音有些玩味，“今晚真是热闹。怎么会有两拨人都急着来我这’海上宫殿’招水手？嗯？”
他凑近华金，那股子令人作呕的口气几乎要让华金窒息，“说说吧，我的朋友。你是谁的人？外面刚被打死那两个不长眼的人，跟你有没有关系？他们可是嚷嚷着要找华人水手，要去什么…秘鲁？”
华金没有立刻回答。
他只是在可惜那两具冰冷的尸体，巴尔巴利海岸这里比他想象的、比菲德尔想象的更加危险。
这里有自己的细密的地下网络，有自己的规则，不知道那两个精明警惕的古巴人是哪里犯了忌讳。
好在，枪声一响，外面应该已经收到消息