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刘景仁皱着眉头点了菜，都是些陈九闻所未闻的西洋菜式：什么法式焗蜗牛、奶油蘑菇汤、黑椒牛柳、还有一大块滋滋作响的烤肋眼牛排。
陈九默不作声地拿起刀叉。
他用不惯这玩意儿，动作显得有些笨拙，但他毫不在意旁人的目光。
他只是低着头，一口一口地将那些堪称奢侈的菜肴送进嘴里。
蜗牛的口感滑腻，带着浓郁的蒜香和黄油香；蘑菇汤香浓醇厚，暖暖地滑入胃中，驱散了几分身体的寒意；牛柳鲜嫩多汁，黑胡椒的辛辣恰到好处地刺激着味蕾；而那块足有他两个巴掌大的牛排，外焦里嫩，每一口都带着丰腴的肉汁。
他吃得很慢，却吃得异常干净，仿佛要将盘中的每一丝滋味都吸入腹中。
这不是享受，更像是一种仪式，一种沉默的宣泄。这些食物，是用无数同胞的血汗换来的，是用无数屈辱和辛酸堆砌起来的。
他要将这些统统咽下去，化作支撑他继续走下去的力量。他想起了在古巴甘蔗园里那些发霉的木薯，想起了那些饿得只剩皮包骨头的同胞，想起了那些在烈日下被活活累死的兄弟。
眼前的奢华与过去的苦难形成了强烈的对比，像一把烧红的烙铁，狠狠地烫在他的心上。
刘景仁和小哑巴也默默地吃着，餐厅里的谈笑声似乎离他们很远。
一顿饭在沉默中结束。
陈九将盘中的最后一点肉汁用面包擦拭干净，送入口中，然后放下了刀叉。
自始至终，他没有说一句话，脸上的表情也没有丝毫变化，仿佛只是完成了一件再寻常不过的事情。
走出餐厅，已是下午。
陈九的脚步有些虚浮，高烧带来的晕眩感再次袭来。
他们又雇了辆马车，一路向着西边的山丘驶去。
马车在盘山路上缓缓行驶，两旁的宅邸越来越宏伟。
维多利亚式的尖顶、哥特式的拱窗、希腊式的廊柱……每一栋建筑都像一件精心雕琢的艺术品。
空气中飘荡着花草的芬芳，与金融区的铜臭味截然不同。
他们在山顶的一处平台下了车。凛冽的海风吹散了陈九脑中的些许混沌。
他扶着冰冷的石栏，俯瞰着脚下。
“安仔，”陈九的声音有些沙哑，带着几分不易察觉的疲惫和怅惘，
“你说，我们多久才能在这座城市里堂堂正正地活着？”
小哑巴陈安拉了拉他的衣袖，仰起小脸看着他，那双眼睛里映着山下的城区，也映着陈九眼中的迷茫。他张了张嘴，却发不出任何声音，只能用小手紧紧地攥着陈九的手指，仿佛想用这种方式传递给他一丝力量。
刘景仁站在一旁，沉默地抽着纸烟。
在山顶伫立了许久，直到风将陈九身上的最后一丝热气也吹散，他们才重新上了马车，向着唐人街的方向驶去。
马车最终停在了花园角。
陈九在小哑巴的搀扶下，迈进了秉公堂的大门。
十几个穿着短打的汉子或坐或立，有的在低声交谈，有的在默默擦拭着腰间的短刀。见到陈九进来，众人纷纷起身行礼。
陈九径直走到后堂正中的一张太师椅上坐下。
高烧和连日的奔波让他几乎耗尽了力气，此刻只觉得浑身发冷，额头上的冷汗一层层往外冒，浸湿了额前的碎发。他强撑着精神，目光扫过堂下的众人。
“九爷，您回来了。”一个四十岁上下的汉子快步上前，躬身行礼。这人是秉公堂里一个管事的小头目，英文学得很好，平日里负责辅助傅列秘先生处理一些杂务。
陈九微微点了点头，算是回应。
那人小心翼翼地看了陈九苍白的脸色一眼，接着说道：“九爷，按照您的吩咐，那些在中央太平洋铁路工地上遇难的乡亲们的名册，已经开始登记了一批了。”
“第一批死难兄弟的尸骨，咱们也已经派人去萨克拉门托沿线往东开始挖掘了。只是……只是山高路远，土地刚刚化冻，进展有些缓慢。”
他的声音越来越低，脸上也露出了为难之色。
陈九沉默了片刻，缓缓点了点头，示意自己知道了。
他慢慢闭上了眼睛，不再说话。
不知过了多久才醒，他深陷在太师椅中，身上搭着一件半旧的棉袍，小哑巴陈安坐在他的旁边，不时伸出小手，替他掖好滑落的袍角。
刘景仁端着一碗滚烫的姜汤走了进来，“九爷，”
“趁热饮啖姜汤，暖暖身，驱走啲死人寒气先。”
他将粗瓷碗递到陈九手边。
陈九接过碗，指尖触到碗壁的温热，却并未立刻饮下。
良久，他才抬起头，望向刘景仁，那双深邃的眸子里，此刻竟盛着几分平日里难得一见的疲惫与……真切的感激：“景仁