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我想跑，腿却像灌了铅，只能眼睁睁看着它越来越近。能闻到那股混合着血腥和鸡毛的味，能看见它脖子上敞开的伤口，甚至能数清它光秃秃的皮肤上那些细小的疙瘩。
每次它走到我面前，那颗耷拉的头就会猛地抬起来——没有眼睛，只有两个黑洞洞的窟窿，对着我的脸“嗬嗬”地叫。
我尖叫着醒过来，浑身冷汗，心脏像要从嗓子眼里蹦出来。
更糟的是，现实里的鸡也开始“找上门”。
小区门口的早点摊，老板养了只芦花鸡，拴在电线杆上。以前我绕着走就没事，现在每次路过，它都扑腾着翅膀朝我叫，脖子伸得老长，眼睛直勾勾地盯着我，像要啄我的脸。
有次加班到半夜，走在回家的小巷里，突然听见“咯咯”声。昏黄的路灯下，不知谁家散养的鸡蹲在墙头上，看见我，扑腾着飞下来，落在我面前。
它没动，就那么歪着头看我，羽毛在风里抖。我盯着它的喙，尖尖的，泛着黄，突然想起那只拔光毛的鸡脖子上的伤口，胃里一阵翻江倒海。
“滚开！”我捡起块石头扔过去，石头砸在墙上，弹回来，差点砸中它。
它没躲，反而朝我走了两步，“咯咯”地叫，声音里带着点诡异的兴奋。我吓得转身就跑，高跟鞋崴在下水道井盖上，脚踝传来钻心的疼。
回头看时，那只鸡还站在原地，在路灯下拉出个长长的影子，像个没头的人。
“你这是应激反应。”心理医生推了推眼镜，在病历本上写着什么，“童年创伤被唤醒后，大脑会把类似的事物都归为威胁。鸡、羽毛、喙，甚至只是‘站立’这个动作，都可能触发你的恐惧。”
“可它们好像是故意的。”我攥着衣角，指尖发白，“那只芦花鸡，它看我的眼神不对，像是……认识我。”
医生笑了笑：“动物确实能感知人的情绪，你越怕，它越好奇。”
我没说话。心里清楚，那不是好奇。
周末回爸妈家，饭桌上又炖了鸡汤。我爸给我盛了一大碗，油花漂在上面，像层凝固的血。“多喝点，你小时候最爱喝这个。”他说，筷子夹起块鸡皮，嚼得“咯吱”响。
我看着碗里的鸡肉，突然想起那只站着的鸡，胃里一阵恶心。“我不爱喝了。”我把碗推远。
“咋不爱喝了？”我妈皱眉头，“小时候跟你抢鸡腿的是谁？”
“就是不想喝。”我站起身，想去阳台透透气。
院子里，我爸新养了几只鸡，在鸡笼里扑腾。看见我，它们突然安静下来，齐刷刷地朝我这边看，脖子伸得笔直。
阳光照在它们身上，羽毛闪闪发亮。可我看着它们的眼睛，琥珀色的，圆溜溜的，和记忆里那只鸡的眼睛一模一样。
“你爸前阵子杀了只老母鸡，”我妈跟出来，手里拿着件叠好的衣服，“说给你补补。那鸡也怪，放完血泡热水里，突然扑腾了两下，你爸说跟诈尸似的，逗死了。”
我猛地回头看她：“你还记得？”
“啥？”我妈愣了一下，“记得啥？就记得那鸡扑腾得厉害，溅了你爸一身水。”
她的表情很自然，不像装的。
“我小时候，你也见过一只鸡，杀了之后站起来了，还往我这边走。”我说，声音发颤，“你和我爸还笑了。”
我妈想了半天，摇了摇头：“有这回事？不记得了。你小时候净瞎想，还说看见过会飞的猫呢。”
我愣住了。
怎么会不记得？那么吓人的一幕，他们怎么会忘了？还是说……那只是我的幻觉？
可那触感、那声音、那眼神，真实得像昨天才发生过。
“可能是我记错了。”我低下头，掩饰眼里的慌乱。
转身回屋时，鸡笼里的鸡突然“咯咯”地叫起来，声音尖锐，像在嘲笑我。
阿明约我去农家乐，说有个朋友养了很多稀奇动物，有孔雀、鸵鸟，还有珍珠鸡。“去看看？说不定能治治你的怕鸡症。”他半开玩笑地说。
我本想拒绝，可夜里的噩梦越来越频繁。梦里的鸡不再是模糊的影子，它的羽毛一根一根长了出来，芦花的，和我爸当年杀的那只一模一样。它站在我床边，头耷拉着，“嗬嗬”地叫，爪子在地板上抓出浅浅的印子。
“去就去。”我咬咬牙，或许真该直面恐惧。
农家乐在山脚下，院子里果然养着很多动物。孔雀开着屏，羽毛上的眼斑像无数只盯着我的眼睛；鸵鸟伸着脖子，喙张得大大的，像要啄我的脸。
我攥着阿明的胳膊，手心全是汗。
珍珠鸡被圈在一个小栅栏里，灰黑色的羽毛上带着白色斑点，像撒了把盐。看见我们，它们突然躁动起来，在栅栏里来回跑