发髻高耸，正弯腰往花苞里看。

    朋友被我的样子吓了一跳，结结巴巴地问怎么了。我没说话，只是盯着画里的头发——那头发正从枝桠上垂下来，慢慢变长，快要碰到画框边缘，发尾微微卷曲，和我在酒店、在家里见过的那根一模一样。

    “这画……”朋友的声音也抖了，“是不是有问题？”

    就在这时，画里的花苞突然裂开道缝，缝里露出只灰蓝色的眼睛，正死死地盯着我们。画框“咔哒”响了一声，和酒店房间里的声音一模一样。我抓起桌上的水果刀，没多想就往画框上划，玻璃裂开的瞬间，一股湖水的腥气涌出来，混着画颜料的味道，呛得人睁不开眼。

    画纸从裂口里掉出来，背面朝上，上面用铅笔写着行字，笔迹娟秀得让人发冷：“找到了。”

    字的末尾画着个完整的笑脸，嘴角咧得很开，这次像真的在笑了。

    我们把画烧了，在楼下的垃圾桶里。火苗舔着画纸时，发出“滋滋”的声音，像有人在低低地笑。烧到向日葵那部分时，火焰突然变成墨绿色，窜起半米高，映得朋友的脸忽明忽暗，他突然指着火堆尖叫：“你看！”

    火堆里飘着片金色的花瓣，烧了半天都没焦，反而慢慢舒展开，变成半张画纸，上面画着半张女人的脸，灰蓝色的眼睛，正从火焰里往外看。

    第二天，朋友请了人来家里做法事，香灰落了一地，却总也扫不干净，像有无数根头发混在里面。他后来把房子卖了，搬去了南方，临走前给我打电话，说半夜总听见行李箱滚轮的声音，打开门一看，走廊里有串湿漉漉的脚印，从客厅一直延伸到门口，脚印尽头的墙上，有个淡淡的画框印子。

    我没再见过那幅画，也没再见过林曼。只是偶尔整理旧物，会发现那片夹在书里的枯树叶不见了，书页上留下个淡淡的印子，像幅缩小的向日葵，花心里嵌着点灰蓝色，像只眼睛。

    上周去黑山湖，湖边的枯树被砍了，树桩上刻着个模糊的“林”字，被人用红漆涂过，红得像血。钓鱼的老头说，前阵子下暴雨，湖里漂上来很多画纸，有肖像，有风景，还有半幅烧了一半的向日葵，被浪头拍在岸边，泡得发胀，像一张张人脸。

    “有人捡了张回去，”老头往湖里甩着鱼饵，鱼钩在空中划出道弧线，“第二天就发了疯，说看见画里的女人冲他笑，笑的时候嘴角咧到耳根，露出的牙尖尖的，像要吃人。”

    我盯着湖水看了很久，水面平静无波，却总觉得深处有什么东西在动。风拂过湖面，吹起涟漪，涟漪的形状像幅画框，框里的水慢慢变清，映出我的脸——可我的眼睛是灰蓝色的，嘴角正向上翘着，露出点尖尖的牙。

    回家的路上，后视镜里总跟着辆白色的车，车窗贴着深色的膜，看不清里面的人。开到酒店附近时，那辆车突然加速，和我并排行驶，车窗缓缓降下来，里面坐着个穿深褐色长裙的女人，头发挽成发髻，正对着我笑，手里拿着幅画，画的是片向日葵，金灿灿的，角落里歪着棵枯树。

    她的嘴没动，可我听见她的声音，像从水里冒出来的：“我的画……全找到了。”

    后视镜里的女人慢慢变成了画里的样子，灰蓝色的眼睛，青白的脸，嘴角的笑越来越大。我猛踩油门，后视镜里的白色车不见了，只有酒店2104房的窗户开着，窗帘被风吹得鼓起来，像幅正在飘动的画。

    到家时，发现书桌上多了个信封，没有邮票，没有地址，里面装着半张画纸，画的是酒店2104房的床尾，墙上空空的，只有道淡淡的画框印子，印子底下写着行小字：“谢谢你。”

    画纸背面，粘着根黑长的头发，尾端微微卷曲，像在向我挥手。

    现在，那半张画纸被我锁在抽屉里，和那片消失的枯树叶留下的印子放在一起。抽屉总在半夜“咔哒”响，像有人在里面翻找东西。我知道，林曼没有走，她只是带着她的画搬进了我的抽屉，像住进了新的画框。

    有时我会打开抽屉，看那半张画纸——画里的床尾墙上，慢慢浮现出幅新的画，画的是片向日葵，金灿灿的，一个穿深褐色长裙的女人蹲在里面，正对着我笑，这次她的眼睛里有了黑眼珠，像两滴落在画上的墨。

    画的右下角，多了个小小的签名：林曼。

    抽屉又响了，这次像有人在里面画画，笔尖划过纸页的声音，轻得像叹息。我知道，她又在画新的画了，画里或许有我，或许有你，或许有每个不小心闯进她画里的人，像片偶然落在湖面的叶子，被她的视线牢牢盯住，再也甩不掉了。

    而那根黑长的头发，正从抽屉缝里探出来，慢慢变长，顺着桌腿往下爬，像条吐着信子的蛇，要把整个房间，都变成她的画框。

    hai