我的手指抚过照片里女人的脸，纸页上有块深色的污渍，像滴了很久的血。“她为什么自杀？”
“情杀。”朋友翻到下一页，是份旧报纸的剪报，标题用红笔圈着：“青年女画家画室失火，百余幅作品葬身火海”。“她男朋友跟她吵架，把她的画全烧了，她受不了，就……”他没再说下去，指着剪报里的一句话，“你看这个，她最后一幅画没烧完，画的就是黑山湖，跟酒店那幅一模一样。”
黑山湖我去过，去年公司团建，湖边的枯树歪在水里，枝桠的形状和画里分毫不差。导游说那湖里淹死过很多人，最有名的是个穿深褐色长裙的女人，1998年夏天漂上来的，脸被水泡得发胀，手里还攥着支画笔，笔杆上刻着个“林”字。
“画背面的数字，不是年份，是经纬度。”朋友调出地图，在屏幕上点出个红点，“21.04，19.98，正好是黑山湖枯树的位置。”他突然压低声音，“老员工说，林曼的魂魄附在了最后那幅画上，她在找被烧掉的画，找到一幅就往画里添一幅，所以那画总在变。”
我想起画里的酒店走廊，想起朋友说的“画里的山”，胃里一阵翻江倒海。她不仅在找自己的画，还在画她看见的东西，包括每个住进2104房的人。
那天晚上，我又梦到了酒店房间。林曼从画里走了出来，深褐色的长裙拖着水，在地毯上留下串墨绿的脚印。她走到床边，弯腰盯着我，头发散开，露出半张泡得发白的脸，眼睛是灰蓝色的，瞳孔里映着跳动的火苗——像她的画被烧掉时的火。
“我的向日葵……”她的声音像水泡破裂，“他把我的向日葵烧了……”
我想喊，喉咙却被水堵住，咸腥的湖水呛得我喘不过气。她的手抚上我的脸，指尖冰凉，沾着画颜料的味道。“帮我找回来……就差一幅了……”
醒来时，床头柜上多了片枯树叶，叶脉里嵌着点暗红色的颜料，和画里枯树上的颜色一模一样。树叶背面用铅笔写着个“向”字，笔迹娟秀，和画背面的“等你很久了”如出一辙。
我去了黑山湖。湖边的枯树还歪在那里，树干上刻着个模糊的“林”字，被风雨侵蚀得快要看不清。湖水墨绿得发黑，像块巨大的砚台，深不见底。有个钓鱼的老头坐在马扎上，鱼竿插在岸边的泥里，鱼线直直地垂进水里，一动不动。
“这湖邪门得很。”老头往湖里撒了把鱼食，“每年都有人看见水里有画，有时是花，有时是人，前几年有个画画的姑娘掉进去，捞上来时手里还攥着片向日葵花瓣。”
我的心猛地一沉。向日葵——正是林曼在梦里说的那幅画。
“她总在找东西。”老头盯着水面，眼睛眯成一条缝，“有次我夜里来钓鱼，看见水里浮出幅画，画的是片向日葵，金灿灿的，一个穿长裙的女人蹲在里面哭，哭声顺着水纹漂上来，听得人骨头缝都发寒。”
风拂过湖面，吹起涟漪，涟漪的形状像幅画框。我盯着湖水看了很久，突然看见画框里的枯树影子动了，枝桠慢慢舒展，变成了向日葵的茎，水面上冒出无数金色的花瓣，在阳光下闪闪发亮。一个穿深褐色长裙的女人蹲在花海中央，背对着我，肩膀微微耸动，像在哭。
“林曼？”我试探着喊了一声。
女人猛地转过头，脸是青白的，眼睛是灰蓝色的，正是画里的模样。她冲我笑了笑，嘴角咧得很开，露出尖尖的牙。紧接着，湖水突然翻涌起来，墨绿的浪头卷着金色的花瓣拍向岸边，我吓得后退半步，再看时，湖面又恢复了平静，只有片枯树叶漂在水上，像只翻了的船。
回家后，我把那片枯树叶夹在书里。半夜再也没听见“咔哒”声，墙上的印子慢慢淡了，手机里的相册也消失了，像从未存在过。
只是偶尔整理书时，会发现那片叶子上的颜料变深了，像渗了血。而每次路过那家酒店，我都会抬头看2104房的窗户，窗帘永远拉得严严实实。
上周去朋友家吃饭，他刚搬了新家，客厅墙上挂着幅新买的画，画的是片向日葵，金灿灿的，看着很喜庆。可我总觉得画里少了点什么——直到看见画角落里歪着棵枯树，枝桠像只手，正往向日葵的方向伸。
朋友说这画是从旧货市场淘的，卖画的老头说，这画原是一对，另一幅早不知所踪，只留下这半幅，画框背后还刻着个字。他说着就要去翻画框，我突然按住他的手——画里的向日葵正在慢慢蔫下去，金色的花瓣边缘泛起墨绿，像被湖水浸过，而那棵枯树的枝桠上，缠着根黑长的头发，正随着画里的风轻轻晃动。
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“别碰。”我的声音发颤，指尖冰凉。画里的向日葵已经完全蔫了，墨绿的花瓣层层包裹，像个巨大的花苞，花苞顶端露出点深褐色的布料，像谁的裙摆。而枯树的影子在画框底部投下道阴影，形状像个女人的侧影，