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笔记本的扉页上写着：“关于青松岭王宅的调查记录，1985-2010。”
青松岭是县城西边的一片山地，王宅...陈文听说过，是一座民国时期的宅子，据说闹鬼，已经荒废多年。父亲研究这个做什么？
他继续翻看。笔记本里详细记录了王宅的历史：建于1923年，主人王世昌是本地乡绅，1949年全家迁往台湾，宅子被没收，先后做过公社办公室、小学、仓库，八十年代后一直空置。父亲不仅抄录了文献资料，还做了大量实地调查，记录了宅子的建筑结构、风水布局，甚至还有一些“灵异事件”的目击报告。
最后一篇记录是2010年3月15日，只有一行字：“终于找到了地下室入口。明天进去看看。”
之后就没有了。
陈文看了眼日期，今天是2023年10月28日。父亲从2010年之后就没再记录？还是记录在别处？
他在盒子里翻找，又发现了一叠照片。照片拍的是王宅内部，显然是用老式胶片相机拍的，画质粗糙。大部分是建筑细节：雕花窗棂、破损的壁画、腐朽的家具。但最后几张照片让陈文皱起了眉头。
那是一扇厚重的木门，门上有复杂的铜锁。下一张照片，门打开了，里面是向下的石阶。再下一张，是一个地下室的内景，墙上似乎有壁画，但光线太暗看不清细节。
最后一张照片最奇怪：地下室的中央，有一个石台，台上放着一个陶罐。陶罐口被封着，贴着符纸。照片右下角有日期：2010.3.16。
这正是父亲说“明天进去看看”的第二天。
陈文感到一阵寒意。父亲真的进了王宅的地下室？那个陶罐是什么？为什么之后就没再记录了？
他继续翻找盒子，在底部发现了一封信，信封已经泛黄，没有邮票，只写着“陈建国亲启”。字迹工整但陌生。
打开信封，里面只有一张纸，纸上画着一个奇怪的符号——和阳台门上贴的封门符几乎一模一样。符号下方有一行小字：“切记，头七夜，莫回头，莫应答。”
陈文盯着这行字，感到心脏怦怦直跳。这是什么意思？警告？还是...父亲的某种安排？
他把信和照片收好，锁回木盒。走出书房时，他瞥了一眼阳台门上的封门符。黄色的符纸在烛光下微微颤动，上面的符号仿佛有生命一般。
守灵夜
第三天，遗体送往火葬场火化。捧着骨灰盒回家的路上，三叔告诉陈文老家的规矩。
“骨灰在家放四天，等头七。头七那天晚上，死者的魂会回来最后看一眼。咱们要准备好供品，晚上九点前要离开家，第二天早上再回来。”
“为什么离开？”陈文问。
“活人和死人不能见面。”三叔压低声音，“头七回魂，是阴魂阳气最重的时候。要是撞见了，活人会生病，死人也会不安心。”
陈文不置可否。他计划头七后就回省城，父亲的房子先空着，以后再处理。
但那天晚上，他开始做奇怪的梦。
梦中，他站在王宅的大厅里。宅子破败不堪，蛛网密布，但隐约能看出曾经的豪华。一个穿着民国长衫的老人背对他站着，手里拿着一个陶罐。
“东西还在这里。”老人说，声音空洞，“他没拿走，他不敢。”
“什么东西？”陈文问。
老人缓缓转身，但陈文看不清他的脸——那张脸像是笼罩在雾气中，只有眼睛清晰可见，是两团幽幽的光。
“你父亲知道。”老人说，“但他没说。现在，你要替他完成。”
“完成什么？”
老人举起陶罐：“封印不能破，否则...”
话没说完，陈文醒了。他看了眼手机，凌晨三点十七分。
窗外传来猫头鹰的叫声，凄厉而悠长。
接下来的两天，陈文整理父亲的遗物。书房的书大部分捐给县图书馆，衣物打包准备扔掉，家具暂时留着。在整理衣柜时，他在一件旧大衣口袋里发现了一个小布包。
布包是黑色的，用红绳系着。打开，里面是一小撮头发，几片干枯的树叶，还有一张折叠的黄纸。
黄纸上用朱砂画着复杂的图案，陈文认出其中一部分和封门符上的符号相同。图案下方有几行小字：
“镇宅之符，贴于门楣，可阻阴邪。若符自燃或脱落，必有异动，速离勿留。”
陈文想起阳台门上的封门符。他走到客厅，仔细查看那张符纸。符纸贴得很牢，但右下角微微卷起，像是被风吹过。仔细看，符纸的边缘有些焦黄，不像是自然老化。
他撕下符纸，拿到灯光下细看。符纸背面的墙上，有一片淡淡的黑色痕迹，像是烟熏过的。
这张符曾经燃烧过？什么时候？为什么又恢复了原