终于，看到了那座进来的牌楼！
他心中一喜，加速冲去。
然而，就在他距离牌楼还有十几步远的时候，诡异的事情发生了。
牌楼，连同牌楼后方那隐约可见的、他来时的山路景象，开始变得模糊、扭曲，像是隔着一层晃动的水波。紧接着，它们像褪色的画布，颜色迅速流失，轮廓分解，最终……在他眼睁睁的注视下，彻底消散了。
不是倒塌，不是隐藏，就是凭空消失了。
原地只剩下更加浓郁、仿佛实体般的灰色雾气，以及雾气后方，与来时截然不同的、连绵不绝的旧式屋檐。
林默猛地刹住脚步，难以置信地瞪着前方。他冲过去，徒劳地在那片雾气中挥舞手臂，触手所及，只有冰凉的、带着湿意的空气。
城门……消失了。
不，不仅仅是城门。是整个通往外界的“边界”，都消失了。他像一只误入琥珀的飞虫，被彻底封死在了这座诡异到极点的傀儡之城里。
一股彻骨的寒意从脚底直窜天灵盖。他僵在原地，浑身冰冷。
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林默不记得自己在那片消失的“边界”前站了多久。恐惧如同冰水，浸透四肢百骸，思维都冻僵了。直到一阵若有若无的、规律的“哒、哒”声钻进耳朵，才将他从麻木中惊醒。
他猛地回头，心脏狂跳。
声音来自不远处屋檐下的阴影里。一个佝偻的身影，正背对着他，一下一下，缓慢而有力地敲打着什么。那动作，比起镇里其他“居民”那种流畅到诡异的刻板，多了几分属于活人的、凝滞的沉重。
林默屏住呼吸，小心翼翼地靠近。
那是一个老人，穿着打了好几个补丁、但洗得发白的深蓝色粗布衣裤，头发花白稀疏，用一根木簪草草束着。他坐在一个小马扎上，身前放着一堆劈好的木柴和一把旧斧头。他正举起斧头，对准一块竖起的木柴，然后落下。
“哒。”
动作不快，甚至有些迟钝，但每一次举起和落下的间隔，并不像镇上其他人那样精确到可怕，反而带着些许微小的、不规律的停顿。就是这点不规律，让林默心中燃起了一丝微弱的希望——这是个活人！
他不敢靠太近，在几步外停下，喉咙发干，声音嘶哑地开口：“老……老人家？”
敲击声停了。
老人缓缓地、非常缓慢地转过头来。
那是一张布满深刻皱纹的脸，皮肤是常年劳作的古铜色，眼神浑浊，却不像其他居民那样完全空洞。那里面有一种极度疲惫，以及……一种深埋的、几乎被磨平了的警醒。
他的目光落在林默身上，上下打量了一下，特别是林默那身与小镇格格不入的现代冲锋衣。然后，他极其轻微地、几乎难以察觉地摇了摇头。
“外来的？”老人的声音干涩沙哑，像砂纸摩擦着朽木。
“是！我是误入这里的！老人家，这到底是什么地方？城门，城门怎么不见了？我该怎么出去？”林默像是抓住了救命稻草，连珠炮似的问道。
老人没有立刻回答，而是又缓缓转回头，看着面前那堆永远也劈不完的柴，沉默了片刻。广场上，那些傀儡居民依旧在进行着无声的表演，衬得这片屋檐下的角落愈发诡异。
“这里……是归途镇。”老人终于又开口，每个字都吐得很慢，很沉，“进来了，就难出去了。”
“为什么？到底怎么回事？他们……他们……”林默指向广场上那些动作同步的居民，声音带着压抑不住的颤抖。
“他们……”老人浑浊的眼睛里掠过一丝复杂的情绪，像是怜悯，又像是自嘲，“都是‘眠者’。睡着了，被线牵着，晨昏定省，一日复一日，一年复一年。”
“眠者？被线牵着？”林默虽然早有猜测，但被证实依旧感到浑身发冷，“被谁牵着？”
老人抬起枯瘦的手，指了指头顶那片灰蒙蒙、仿佛永恒不变的天空——或者说是笼罩着整个小镇的、无形的穹顶。“谁知道呢？或许是这镇子本身，或许是……更上面的什么东西。我们看不见。”
“我们？”林默捕捉到了这个词，“您……您不是？”
“我？”老人扯了扯嘴角，露出一个比哭还难看的笑，“我是个‘醒者’。或者说，是个……半醒的人。还能记得一点‘之前’的事，还能感觉到……疼。”
他抬起刚才握斧头的手，摊开。掌心布满了厚厚的老茧，但依稀能看到一些新的、细小的伤口。
疼？林默忽然意识到，那些傀儡居民，无论做什么，脸上永远只有那种固定的、虚假的笑容，从未显露过任何痛苦或不适。
“那……那我呢？我也会变成他们那样吗？”林默的声音带上了惊恐。
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