清越高远，穿云裂石。

    夏至站定，闭目倾听。他听出来了，那是军师最后创作的曲子，名叫《将军令》。他只听军师弹过一次，在出征前夜。军师说：“此曲赠君。愿君旗开得胜，愿我……还能为君击筑。”

    曲终时，军师起身，深深一揖：“将军保重。”

    他也回礼：“军师珍重。”

    那竟是最后一面。

    铃声渐歇，筑声消散。夏至睁开眼，脸上冰凉一片。凌霜儿轻轻擦去他的泪，什么也没说。

    有些悲伤，不必安慰；有些思念，不必言说。

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    回家路上，沐薇夏发来消息：“灵力波动已平息。那阵不是军师所布，是他后人——民国时一位音乐家，偶然得了军师遗谱，借此树布阵，将先祖灵力封存其中。今日重阳，你忆故人，心意相通，故而触发。”

    夏至回复：“他后人……现在何处？”

    “已不可考。乱世离乱，一支去了海外，一支留在本地，但在战乱中失散。唯一能确认的是，他们都记得先祖遗训：待有缘人至，奏《将军令》相迎。”

    原来那风铃阵，等的就是他。等了三百年，等他从将军变成凡人，等他从战场走到银杏树下，等他在重阳的风里，想起那个击筑的人。

    “高山流水缺知音”。缺的不是知音，是重逢的时机。

    而今，时机到了。

    到家时，夜已深。夏至没有睡意，坐在书房里，摊开宣纸，研墨，提笔。他不是要写字，是要画——画记忆里的军师。

    笔落纸面，先是竹。军师爱竹，说竹有节，如人有骨。再是石，军师常在石上抚琴，说石性坚，音才清。最后是人——不是清晰的面容，是背影，坐在竹石间，低头击筑。身形清瘦，衣袂随风，仿佛下一秒就会回头，笑着说：“将军来迟，当罚酒三杯。”

    画完，他在左上角题字：“重阳风起处，犹闻击筑声。”

    搁笔时，东方已泛白。新的一天，又要开始了。带着昨日的记忆，带着未尽的思念，带着风铃声里那一声跨越三百年的问候。

    凌霜儿醒来，看见画，静静看了很久。然后她说：“他一定很高兴。三百年了，还有人记得他击筑的样子。”

    夏至点头：“我也很高兴。三百年后，还能听见他的筑声。”

    窗外，晨光熹微。风又起了，不知远处的银杏大道上，风铃是否又在叮咚作响？是否又有筑声相和？是否又有两个隔世的人，在风里重逢片刻？

    这些都不重要了。重要的是，记忆还在，知音还在，那些关于高山流水的约定，还在时光深处，等着每一个重阳的风，轻轻唤醒。

    而他们，所有在这个重阳里想起故人的人，都将带着这份记忆，走进深秋，走进寒冬，走进每一个需要温暖、也需要思念的季节。

    因为知道，在某个地方，有个人记得你；在某个时刻，有阵风会带来他的问候——这，便是人间最深的慰藉，也是时光最温柔的馈赠。

    天亮了。风铃静了。

    但有些声音，一旦听过，便永在心底。