了十五年，铜管里的温控记录纸居然没霉！”她抽出张薄如蝉翼的纸，上面的墨迹已经褪成浅灰，“你看，这行‘晨温十八，午温廿三’，和我们上个月测的春茧孵化温度差不离！”

    顾承砚的指尖抚过图纸上的锈迹，忽然觉得袖管里一热——那是他贴身藏着的暗纹丝绸，用改良后的“经纬密码”织着《火种册》的核心数据。

    此刻那些丝线像活了似的，在他腕间轻轻颤动，仿佛在回应千里外古桑林下的铜管，回应南市棚屋里的眠歌，回应尚文女学那个小丫头红肿的手心。

    “现在，我不必再走了。”他望着窗外渐亮的天色，声音轻得像叹息，又重得像山，“只要还有母亲愿意为孩子唱这首歌，中国的丝，就在抽芽。”

    话音未落，绣庄的门被拍得山响。

    青鸟裹着晨雾冲进来，发顶沾着片梧桐叶，手里举着封未拆的信：“顾先生！赵伯舟——”

    顾承砚的目光扫过信封上熟悉的墨痕，那是建阳染坊特有的靛蓝印泥。

    他伸手接过信时，窗外掠过一只灰翅蛾，扑向刚露出的晨光，穿过断墙残瓦，往南方群山的方向去了。

    hai