墨迹未干，二字还带着湿气，像要渗进她掌纹里。
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后半夜起了风，吹得晒布场的苫布哗哗响。
苏若雪裹紧外衣往账房走，路过门房时，见老陈头正往墙上贴告示。
路灯下，他的影子晃了晃，忽然伸手摸了摸告示上的字，像在摸什么珍贵的东西。
风里飘来桑园的味道，混着若有若无的丝灰香。
苏若雪望着远处龙华寺的方向，那里的陶窑还没点火，可她仿佛已经看见，十二柱青烟升起来，像十二根线，把天和地连在了一起。
第二天清晨，顾苏织坊的门房发现，昨夜贴的告示下，多了叠用蓝布包着的东西。
打开一看，是半块带血的梭子，一枚缺了角的铜筘，还有张皱巴巴的纸条，写着：我阿爹的血在第三匹布上，能留撮灰吗？门房老张头捧着蓝布包的手直颤，青布袖口沾着晨露，把蓝布边缘洇出一圈深青。
他站在账房门口咳了两声，苏若雪刚掀开门帘，就见那半块带血的梭子在晨光里泛着暗褐：顾少奶奶，昨儿夜里又有人往告示底下塞东西。
苏若雪接过布包时，指腹触到梭子上凝结的血痂，硬得硌手。
她展开纸条，能留撮灰吗几个字歪歪扭扭，像是用左手写的。
正出神，顾承砚的声音从身后传来：还有多少？
昨儿后半夜又添了七包。老张头抹了把脸，有个穿粗布衫的后生蹲在墙根守了半宿，天没亮才走，留了包碎线头——说是他娘织了三十年的纺车拆了，线头里还裹着根白发。
顾承砚伸手接过那包线头，白发在指缝间滑过，像根细针轻轻扎了下掌心。
他抬头望向东边天空，阴云正从黄浦江面漫过来，把龙华寺的飞檐都染成铅灰色：去喊青鸟，让桑园的窑工把陶窑再检查一遍。他转向苏若雪，目光软下来，你去晒布场，挑二十匹最旧的创伤布——要带焦痕的，要带血渍的。
苏若雪点头，指尖抚过他手背：我知道，要让它们走得安心。
仪式当日未时三刻，阴云压得极低，像块浸了水的灰布罩在头顶。
顾苏织坊后巷排起了长队，穿粗布短打的织工、挎竹篮的妇人、拄拐杖的老人，手里或捧布卷，或攥着旧物，脚步慢得像在送亲人。
顾承砚站在陶窑前，青石板被踩得发潮。
他看见陈阿大抱着他娘的工契来了，工契用红布裹着，边角磨得发亮；看见周婶扶着张妈来了，张妈怀里揣着当年被日商砸断的织梭；最后，队伍最前头颤巍巍走来个老妪，灰布衫洗得发白，怀里紧抱着件黑布短衫——衣角焦黑，像被火舌舔过十七回。
他死在苏州火场。老妪走到顾承砚跟前，手指摩挲着焦黑的衣角，声音抖得像风中的布幡，那天我抱着小儿子在河对岸看，火光照得河水都红了。
他最后从窗口探出身，喊了声保好阿囡，就被烟卷进去了。她掀开衣襟，露出贴身的布兜，这衫子我藏在米缸底下十七年，天天摸，就怕忘了他体温。
苏若雪递过帕子，老妪却摇头，把短衫轻轻放在创伤布上：能让它跟这些布一起烧吗？
我想...想让他知道，当年和他一起烧厂的兄弟，都有人记着。
顾承砚弯腰拾起短衫，焦痕里还裹着缕棉絮，软得像句没说出口的话。
他转头对青鸟道：加一窑，单烧这件。
第一柱烟升起来时，阴云突然裂开道缝，漏下束昏黄的光。
二十一座陶窑同时吐烟，十二柱是创伤布的灰，九柱是民众送来的旧物。
最边上那座小窑的烟升得最慢，老妪踮着脚看，忽然低呼：是螺旋的！
众人抬头——那柱烟真像被无形的手牵着，先拧成细绳，再慢慢展开，竟织出提花机的轨迹：经线直上，纬线盘绕，最后在云层下散成片薄纱。
陈阿大突然哭出了声：我阿娘的织机就是这样的！
她总说经线是骨，纬线是肉，合起来才是活的布
周婶抹着泪点头：对，对！
当年顾少改良提花机，就是这个纹路！
顾承砚仰头望着烟，喉结动了动。
苏若雪悄悄攥住他的手，掌心全是汗。
他轻声道：这些灰在说，它们活过。
七日后，顾苏织坊的染坊里飘着新浆的香气。
苏若雪站在大缸前，看窑工把筛过的丝灰倒进米浆里。
浆水原本清得像溪，混了灰后泛着珍珠白，搅一搅，浮起层细绒绒的光。
阿姐，这浆水能写字吗？染坊学徒小桃捧着块素笺凑过来，指尖沾了浆水在纸上画圈，我阿爹说，用这种纸给我娘写信，她在天上能收到。
苏若雪摸了摸小桃的头：能的，还能画画，能抄经，能画脸谱。她望向窗外，看见青鸟抱着两摞素笺往外走，给圣约翰小学送五十张，普济寺送三十张，老闸戏院送二十张——剩下的，