风一吹，布包轻轻摇晃，像谁在无声地招着手。
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他一磕马腹，马蹄溅起的雪粒里，隐约能看见远处的山影。
龙华七里塘的方向，有片松林正裹在雪雾里，像幅没干透的水墨画。
顾承砚的靴底碾过青石板上未化的雪碴，咯吱声惊得檐下麻雀扑棱棱飞远。
他望着台阶上那只竹篮，篮身竹篾开裂处缠着麻线——和三日前招娣咽气时攥着的襁褓布，用的是同一种补法。
若雪。他没回头，声音却比檐角冰棱还凉。
身后传来棉布裙角扫过门框的窸窣，苏若雪的手搭在他肘弯时带着灶房的余温：蓝布角的针脚...她顿了顿，指尖轻轻碰了碰那截暗红丝线，是周婶的锁边法。
上月她替小福仔补棉袜，我还见她用这手法。
顾承砚蹲下身，指腹蹭过蓝布上被冻硬的褶皱。
布面有股极淡的桂花香——是织坊里老人们爱用的香胰子味。
他突然想起半月前，周婶蹲在染缸旁揉着腰说这把老骨头，怕是要给织机当垫脚石咯，当时苏若雪塞给她半块桂花糖，她攥着糖纸笑出了眼泪。
青鸟。他没抬头，盯着篮底露出的素绸边角，去后巷找周婶，就说...织坊新到了批湖丝，要她来掌眼。
窗外传来鸽哨般的应和声，穿青布短打的身影从廊下闪过，靴跟敲得地砖当当响。
苏若雪蹲在他身侧，两人的影子在雪地上叠成一片。
她掀开蓝布的动作像在揭层薄霜，半匹素绸裹着寒气滚出来，边缘焦黑如被火舔过——和招娣那匹襁褓布烧痕的位置分毫不差。
布面凸起的经纬在雪光下泛着珍珠白，像春蚕结茧时最后吐的那口丝。
《归络调》。两人同时开口。
顾承砚喉结动了动。
他想起三日前在正厅，苏若雪也是这样，指尖沿着凸纹游走时，眼眶红得像浸了胭脂。
当时他说，她说不能查；现在他望着这匹布，突然懂了那些织娘们为什么宁肯烧了布，也不肯把心事说出口——有些话，说出来就碎了，织进布里，倒能多活几年。
去备马。他站起来，素绸被他小心收进怀里，我去七里塘。
苏若雪没拦他。
她望着他肩头落的雪，想起昨夜他翻苏母笔记到三更，烛火在织魂归络四个字上跳了又跳。
那页纸角被他捏得发皱，笔记里写：丝尽人去，线仍相牵，墨迹晕开，像滴没擦干的泪。
七里塘的风比城里更冷。
顾承砚牵着马穿过松林时，雪粒打在脸上像撒了把盐。
他数着第七棵老松树，树根旁的土比别处松些——招娣弥留时说阿娘在松树底下等我，原是真的。
他没动土。
解下外袍铺在雪地上，把那半匹焦边素绸轻轻覆在荒坟上。
素绸垂落的弧度，像母亲弯腰哄睡时的裙角。
最后他摸出枚空蚕茧，指尖摩挲着茧上细密的丝痕——这是苏母笔记里写的古礼，他在织坊库房翻了半宿，才找到二十年前老织工们留下的旧茧。
丝尽人去，线仍相牵。他对着荒坟低低念了句，茧子落进雪里时，惊起几只灰雀。
当夜风雨骤至。
顾承砚在保育社正厅守了整宿，听着瓦片上的雨声像千台织机同时开动。
天快亮时，他合了合眼，梦见招娣站在织机前笑，手里的梭子闪着光，织出的不是绸子，是根红线，一头系着荒坟，一头系着保育社门口的竹篮。
第二日清晨，青鸟撞开房门时，发梢还滴着雨水：少东家！
七里塘的坟...
顾承砚没等他说完，抓了件外衣就往外跑。
松树下的荒坟前，泥土微陷，焦边素绸不见了，只留一道浅痕，弯弯曲曲从坟头延伸到林外，像梭子在布面上走过的路。
他蹲下身，指尖沿着那道痕轻轻划。
雨痕里混着极细的丝絮，在阳光下泛着淡金——是顾苏织坊新染的秋香色。
三日后的苏州河泛着浑浊的黄。
洗衣妇阿秀捶打被单时，突然觉得掌心发麻。
粗布背面的水痕慢慢显形，先是歪歪扭扭的线条，接着是棵松树，树下画了个圈——像极了她小时候，阿娘在灶灰上画给她看的家的位置。
布角还缀着朵梅花，针脚歪得能硌手。
阿秀盯着那朵花笑了——她知道，这是哪个小丫头趁阿娘织网时偷偷绣的。
她把粗布叠好塞进竹篮，这是要给茶馆跑堂的李哥的——上个月李哥说，有个陈阿嫂总来问有没有带记号的布。
陈阿嫂来取布那天，怀里的小福仔正啃着糖人。
她展开粗布时，眼泪啪嗒啪嗒掉在布面上，把松树的轮廓都晕开了。
当天傍晚，她就带着小福仔去了七里塘