重叠时，年画的曲谱线恰好连上豆浆铺的辐射网——像血脉接上了动脉。

    “我们曾想建一座桥。”他声音发哑，把两张纸轻轻按在一起，“结果整个河床都在托着我们走。”

    苏若雪的手指抚过年画背面的血渍字迹，那是某个冬夜，被巡捕房打断手的织工用指甲刻下的曲调。

    “他们连名字都没留。”她轻声说，“可每道梭痕都是名字。”

    窗外的雨不知何时停了。

    月光漏进地下室小窗，在阿金的木梭上镀了层银。

    远处传来若有若无的织机声，七声一循环，像大地在呼吸。

    顾承砚合上图纸时，瞥见青鸟欲言又止。“怎么？”他问。

    “虹口那边……”青鸟顿了顿，“最近天热得反常，有织妇说夜里听见孩子哭，说是痢疾……”

    “痢疾？”苏若雪猛地抬头。

    青鸟摇头：“还没确证，我让阿四盯着呢。”

    顾承砚捏了捏眉心，把图纸收进木匣。

    月光落在他肩头上，将影子拉得很长，覆住阿金攥着木梭的手。

    “备车。”他对青鸟道，“明早去药房，多买些黄连、甘草。”

    苏若雪忽然握住他的手。

    她的掌心还留着豆浆碗的余温，和桑叶的脉络。

    “承砚，”她说，“他们托着我们走，我们得替他们扛住风。”

    顾承砚回握她的手，指腹蹭过她腕上那道阿金染蓝时留下的靛青印子。

    “扛住。”他说，声音轻得像句誓言，“再大的风。”

    地下室的灯芯“噼啪”响了一声。

    窗外，初夏的风卷着暖意扑进来，带着些微腥甜的湿气——那是雨过天晴后，泥土翻涌的味道。

    hai