手：“阿婆，没人看，何必认真？”

    “布知道。”盲妇的手指抚过经线，像在摸孩子的脸，“你骗得了眼睛，骗不过丝。丝是有魂的，你对它虚，它就给你糙布；你对它实，它就还你软缎。”

    月光从窗棂漏进来，照在她银白的发上。

    那梭子在她手里起起落落，慢得像在补一件碎了二十年的旧衣。

    顾承砚退到门外时，听见男孩小声问：“阿婆，丝的魂，是不是和我们的魂连在一块儿？”

    盲妇笑了，梭子声轻得像叹息：“傻孩子，丝的魂，就是我们的魂。”

    此刻回想，顾承砚突然懂了——那些他烧在火盆里的联络图，那些红圈蓝点标着的“节点”，都不如盲妇手里的梭子实在。

    真正的火种，从来不是插在风里的火把，是埋在土里的根。

    “少东家。”老陈的声音从巷口传来，带着急喘，“闸北传来信儿，九指阿金在贫民棚屋病倒了，烧得说胡话……”

    顾承砚摸了摸怀里的药瓶——是苏若雪今早特意煎的，还温着。

    他抬头望了眼天，雨又开始下了，细得像牛毛。

    远处传来零星的织机声，“咔嗒咔嗒”，和着雨声，漫过青石板，漫过弄堂，漫进每一片沾着泥的瓦缝里。

    他扣紧药瓶，往巷口走去。

    身后的织机声忽然齐了，七声一循环，像大地在呼吸。

    hai