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而门后，藏着被锁了十年的机杼声，藏着断梭会最后的火种，藏着苏若雪母亲留下的，关于"终钥"的答案。
日头刚爬上提篮桥监狱的铁丝网，顾承砚已经带着百来个老匠人候在废厂房门口。
他今儿特意换了粗布短打，靛青布料被晨露浸得发沉，却比往日的长衫更得老匠人心——这些在织机前弯了半辈子腰的人，最见不得东家摆谱。
"王阿爹，您扶着这根梁。"他伸手托住个佝偻老人的胳膊，对方掌心的老茧蹭过他手背，像块粗粝的砂纸。
厂房门"吱呀"一声被推开，霉味混着铁锈味扑出来，几个小工举着竹扫帚刚要冲进去，却被顾承砚抬手拦住。
"慢。"他弯腰捡起块碎砖，指尖在砖缝里抹了把——灰是新的，混着细棉絮。
前日青鸟说的"夯土"，果然在这儿藏着。
老匠人们鱼贯而入，竹扫帚扫过地面的声响里，顾承砚的目光始终黏在东墙根。
那面墙比别处深着两寸，砖缝里的草芽泛着嫩黄，是从生土里硬钻出来的。
他绕着墙走了三圈，在第三块砖前顿住——砖角有道极细的裂痕，像被指甲抠过千百回。
"老张头，搭把手。"他喊来个扛着撬棍的老匠，两人合力一推，那块砖"咔嗒"落进墙里。
顾承砚蹲下身，从夹缝里摸出个东西——铁的，带着潮冷的腥气。
等擦净浮灰，老匠们围过来的抽气声便炸成一片：是副脚镣，链环上刻着极小的织梭纹，梭尖还挂着半缕暗红丝线。
"收着。"顾承砚把脚镣塞进怀里，声音压得极轻，"当没看见。"
老匠们立刻散开，扫帚声重新响起来。
日头爬到头顶时，他借"查点工具"为由钻进阁楼，苏若雪正捧着个青瓷碗等他。
阳光透过破窗斜切进来，照得她鬓角的碎发发亮——那是今早他替她别簪子的时候，被风掀乱的。
"兰芷。"苏若雪的手指刚碰到脚镣，就抖得几乎握不住。
她从衣襟里摸出个小瓷瓶，倒出些琥珀色的膏体抹在链环上。
温水浸过的瞬间，水面突然浮出两个淡青小字，像被谁用针挑出来的："兰芷"。
"我娘的闺名。"她的指尖沿着字痕游移，眼泪砸在碗里，溅起细小的水花，"她出嫁那天说，这链是我爹用织梭熔了打的，'链不断，梭不歇'。"她突然攥紧脚镣，指节发白，"十年前巡捕房来抄家，我扑上去抢她的妆匣，她把我推开......原来不是去投江，是被关进这儿了。"
顾承砚伸手覆住她冰凉的手背，能感觉到她的指甲几乎要掐进肉里。
他想起昨夜她翻着绣谱低唤"阿娘"的模样，想起绣谱里夹着的半枚银镯——此刻脚镣内侧，正刻着半枚相同的纹路。
"她还在。"他轻声说，"那些机杼声里，有她的魂。"
苏若雪猛地抬头，眼底的泪被这句话烫得发亮。
当夜，厂房里点着两盏防风灯。
青鸟蹲在墙角，正把最后一片薄铜膜贴在地基上。
铜膜只有指甲盖大，却能把地下的震动传到他耳边的竹筒里。
顾承砚守在门口，望着月亮爬上烟囱，影子在地上拉得老长。
"来了。"青鸟突然直起腰，竹筒贴在耳上的手微微发颤。
顾承砚两步跨过去，就听见竹筒里传来"咔嗒咔嗒"的声响，像极了织机踏板的节奏。
他数着频率，心跳陡然加快——七短一长，和三年前在苏州河船坞听到的"鸣蝉机"震频分毫不差。
"他们不是在劳役。"他抓过竹筒贴在自己耳上，机鸣声透过铜膜刺进耳膜，"是在用身体记谱！
每踩一次踏板，就是在传一道活谱——织机的声音，就是他们的嘴。"
青鸟的眼睛亮得像星子："我这就去叫人——"
"别。"顾承砚按住他肩膀，"明天，我要他们自己走出来。"
次日清晨，厂房里挤得水泄不通。
顾承砚站在那台从德国运回来的梳棉机前，阳光透过破窗照在机身上，映得铜制的齿轮闪着冷光。
老匠们围在四周，有几个偷偷抹着眼角——这是他们二十年来，头回离洋机这么近，却没被拿枪指着。
"明日试机。"他提高声音，故意扫过人群里几个缩着脖子的身影，"可这德国机的轴要调，得找个懂行的'老狱工'指导。"
空气突然静了。
顾承砚看见角落的草堆动了动，露出半张白发苍苍的脸。
老人的眼睛浑浊得像蒙了层雾，却在听见"德国机"三个字时突然清亮起来："调轴......要用三更露？"他的声音哑得像破风箱，却带着种刻进骨头里的笃定。