一碗朝北，一碗朝南。北境的酒烈，烧得喉咙发烫；他用自己烧的青瓷碗盛着，碗底刻着极小的 “家” 字。风雪拍打着窑门，像千万只手在叩门，而窑里的余温，正慢慢焐热这只远道而来的瓷碗，也焐热着一个匠人在乱世里的挣扎与坚守。

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