城市还未完全醒来，但冶炼厂的轰鸣已早早响起，像是这座城市心脏的搏动。我的朋友巴克提亚带我穿过河畔的工业园，那是由苏联时期留下的金属冶炼区。管道如动脉，炉火似脉冲，吊车与钢梁在空气中拉出低沉的节奏。
“你听，”他说，“这不是噪音，这是钢铁在唱。”
那座冶炼厂里，每一锭铝都透着热浪，每一炉火光都映着工人的汗水。吊车在轨道上滑动的声音，像是交响曲中的低音提琴，而液态金属流入模具时的呲呲作响，又像是小提琴拉出的高音滑奏。
我站在熔炉旁，看着橘红的金属在模具中翻滚，思绪仿佛也被熔化了。我想到过去的钢铁时代，也想到未来或许更轻盈的科技文明。而这片土地，却以最原始的方式将两者衔接。
我在《地球交响曲》中写下：“有一种音律，埋在矿脉中，被火唤醒，被锤敲响。”
走出冶炼车间，巴克提亚指着远处仍冒着白烟的冷却塔说：“你知道吗？这里曾为太空站制造支架，后来也为东南亚的高速列车供货。”他顿了顿，“我们这座城市从没飞翔过，却让别处飞了起来。”
这句话，让我忽然鼻头一酸。
我看见一道熟悉的背影从厂房尽头走来，是马拉特，他手中提着一袋刚出炉的金属样本。
“我听说你来了。”他笑得平静，“你写下的那段‘矿魂低鸣’，我们矿工传阅了一整夜。”
他的眼中有光，那不是火光，是对这片土地被理解的感激。
我们在厂区旧食堂一隅喝茶，墙上仍贴着老旧的矿工安全守则。马拉特忽然指着一张照片，说那是他父亲，“在地心下挖过五千米，回来第一件事就是写信说‘我听见它在唱’。”
那一刻，我明白了，矿工不是在挖矿，而是在寻找一种来自地心的回应。
离开厂区，我走入市中心。街头的招牌上同时出现三种文字：哈萨克语、俄语和中文。这里不是单一民族的栖所，而是文化共振的舞台。
我在一家社区图书馆遇到了安娜，一位退休教师。她带我参观不同族群共享的阅览室，墙上贴着哈萨克民俗画，也挂着托尔斯泰画像，甚至还有一幅用繁体字书写的《春江花月夜》。
“我们不是边境，我们是三条文化河流的汇流口。”安娜说。
她拿出一本夹着干花的日记，是她年轻时记录自己学中文的笔记。翻开一页，是她用笔抄写的《离骚》片段。“你们的文字，就像我们这里的风。”
我忽然明白，文化不是隔绝，而是并行；不是同化，而是交响。我写下：“世界上最动听的旋律，不是统一的节奏，而是共鸣的回响。”
安娜送我一本旧地图，边角磨损，纸页泛黄，上面用红笔圈出了城市里所有曾办过多民族音乐会的地方。“你若有时间，不妨一一去听。”她说。
我随她来到一间隐秘的旧音乐厅。舞台被尘封，但一架立式老钢琴仍在角落。我坐下，指尖轻触琴键，竟仍有余音回荡，仿佛一曲未完。
角落有一盏被尘封的灯泡，我擦拭后打开，它亮了一瞬，又慢慢熄灭，像一段老去的旋律，仍试图亮起一秒。
厄尔提什河，像一条苍老却宽容的脉络，在城市中央缓缓流淌。黄昏时分，我独自坐在长堤石阶上，看一位老船工在码头修理旧桨。
他告诉我，他年轻时曾靠一艘小艇，沿着厄尔提什一路驶向西伯利亚边境。那些年，河面结冰，他得用铁锹破冰前行；夏季水急，他靠着树干编成的浮标测流。
“河从不说话，但它比谁都记得你来过。”他说。
他递给我一本旧笔记，是他用俄语与哈萨克语交替写下的航行日志。我翻看其中一页，竟然发现夹着一张泛黄的中国地图，上面用红笔圈出“兰州”两个字。他笑说：“那是我少年时听收音机学来的地名，一直想看看黄河。”
我的心头猛然一震。
“有些地方未曾抵达，但却早已在你心里流淌。”我记下。
太阳落山前，河岸亮起一排昏黄灯串，有孩子在长堤上追逐风筝，风筝上画着鲤鱼与苍鹰，一跃如梦。
我走向石阶尽头，在一块旧桩上坐下，手里翻着那本航海日志，心中起伏如河。
夜晚，我前往市郊山谷，参加一场在露天举办的青年交响音乐会。山风凛冽，但观众席上满是披着棉袄的年轻人。
乐团在星空下奏响序章，阿尔泰的山影映衬着琴声，仿佛整个世界都沉浸在那旋律的渗透中。最后一曲是改编自古老民谣《在山之巅》。
那位年轻指挥闭目站在崖边，他的指挥棒如长风鼓动，每一下，都仿佛在敲打山河的骨骼。那一刻，我仿佛听见整个厄斯克门在呼吸。
我写下：“城市