笑声是真的。
陈凡踏进那片光里，第一个感觉就是——这笑声里没有勉强。
不像刚才那个伪乐之墓里，笑声都是憋在嗓子眼里，硬挤出来的。
这里的笑声是从肚子里发出来的，滚烫的，活生生的。
音乐声也是真的。
琵琶的轮指清脆得像雨打芭蕉，古筝的摇指悠长得像山谷回音，笛子的吐音轻快得像林间鸟鸣。
三种乐器交织在一起，不成什么复杂的曲子，就是随性而奏，你一段我一段，有时候还互相模仿，像是在聊天。
“来了？”
那个举酒杯的人又说了一遍，笑得更开了。
他是个中年人，长相普通，但眼睛特别亮，亮得像是能照出人心里的高兴事儿。
他穿着青布长衫，袖子挽到小臂，露出结实的手臂。
手里那个酒杯是粗陶的，看着粗糙，但有种朴实的亲切感。
陈凡走过去，没急着说话，先打量这片地方。
是个大院子，青石板铺地，石板缝隙里长着细细的青苔，不是刻意留的，是自然长出来的。
院子四周是竹篱笆，篱笆上爬满了牵牛花，紫色的，蓝色的，开得正好。
院子中央有个石桌，桌上摆着酒壶，几个陶碗，一盘花生米，一盘切好的西瓜。
七八个人散坐在院子里——有弹琵琶的姑娘，二十出头，扎着两条麻花辫，手指在弦上翻飞；
有弹古筝的老者，须发皆白，闭着眼睛，摇头晃脑；
有吹笛子的少年，十四五岁，腮帮子鼓鼓的，笛声清亮。
还有几个什么乐器都没拿的，就是坐着喝酒，吃花生米，听音乐，偶尔跟着哼两句。
所有人的脸上都有种共同的放松——不是懒散，是那种忙完了正事，终于能喘口气的放松。
“坐啊。”中年人说，“站着干啥？又不收你们门票。”
陈凡和苏夜离对视一眼，在石桌旁的空石凳上坐下。冷轩、林默、萧九也各自找地方坐了。
萧九的鼻子还在抽抽：“喵！小鱼干呢？我闻到小鱼干的味道了！”
“那边。”中年人指了指院子角落。
角落有个小灶台，灶上架着个铁锅，锅里正在煎什么，滋滋响，香味飘过来——确实是鱼干的香味，但还混着葱姜蒜的香气，是那种家常小炒的味道。
一个胖乎乎的大婶正拿着锅铲翻动，看到萧九，咧嘴一笑：“哟，来了只猫！等着啊，我给你煎两条小黄鱼，焦香焦香的！”
萧九的眼睛“噌”地亮了：“喵！真的吗？不是幻觉？”
“真的真的！”大婶笑得眼眯成缝，“咱们这儿不用幻术骗人，都是实打实的好东西！”
陈凡心里一动。
不用幻术骗人——这句话的意思，是不是说前面那些领域都在用幻术骗人？
“敢问……”他开口，声音还有点干涩，刚才哭过。
“别问。”中年人摆摆手，给他倒了碗酒，“先喝一口。这酒不烈，就是米酒，甜的。”
陈凡接过碗，没马上喝，看了看酒——米白色的，有点浑浊，碗底沉着几粒没滤干净的米粒。
他闻了闻，确实有股甜香味，像小时候外婆酿的米酒。
苏夜离也接过一碗，小口尝了尝，眼睛亮了：“好甜。”
“是吧？”中年人得意地说，“我们这儿的东西，都不复杂，就是图个实在。音乐是真的，酒是真的，笑是真的，连这花生米——”他抓起一颗扔进嘴里，嚼得嘎嘣响，“都是自己炒的，没加那些乱七八糟的调料。”
冷轩推了推眼镜，盯着碗里的酒：“成分分析——水、糯米、酒曲，自然发酵产物。确实是传统工艺。”
“别分析了。”中年人笑他，“喝就完了，分析那么多干啥？”
林默已经喝了一大口，脸有点红：“这酒……让我想起小时候过年……”
“对了！”中年人一拍大腿，“就是这个感觉！乐啊，不是要你多狂喜，多兴奋，就是这种——想起小时候过年，想起夏天吃冰西瓜，想起冬天围炉烤火，那种暖烘烘的、踏踏实实的感觉。”
音乐声停了。
弹琵琶的姑娘放下乐器，走过来也倒了碗酒：“几位是刚洗过哀伤的吧？”
陈凡一愣：“你怎么知道？”
“身上有味儿。”
姑娘笑，“不是臭味儿，是那种……刚哭过，但又哭干净了的味儿。清清爽爽的。”
吹笛子的少年也凑过来：“哀伤洗得越干净，乐才尝得越甜。要是心里还压着事儿，喝这酒就是苦的。”
“是吗？”陈凡看着碗里的酒。
他端起来，抿了一口。
酒确实是甜的，但不是那种腻人的甜，是清甜的，带着米香，滑进喉咙，暖进胃里。
更重要的是——喝下去