抖。

    他拂开案上那些被米汤浸染、墨迹模糊的弹章，如同拂去一堆无用的尘埃。

    铺开一张素白的奏事笺。

    砚台里的墨早已干涸凝固。他拿起水盂，将里面仅剩的一点凉水，小心地滴入砚中。

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    墨块在冰冷的清水里艰难地化开，墨色淡而浑浊，如同他此刻的心境。

    他提起那支饱蘸了淡墨的笔。笔尖悬在素纸之上，微微颤抖，一滴浓黑的墨汁凝聚，坠落，在洁白的纸面上洇开一团刺眼的污迹。

    杨岳斌凝视着那团墨渍，仿佛看到了被血与火玷污的兰州城，看到了自己被黄土泥浆玷污的令旗和半世英名。

    他深吸了一口气，那空气冰冷刺肺。笔尖终于落下，不再犹豫，不再颤抖，在素笺上划下沉重而清晰的轨迹：

    “臣杨岳斌，诚惶诚恐，顿首谨奏：”

    “……自膺疆寄，夙夜忧劳，殚精竭虑，唯恐有负圣恩。然西北事势，糜烂已极。回氛猖獗，如野火燎原；阿古柏东窥，凶焰方炽。臣本南人，长于水战，骤临旱塬，失其所恃。军糈匮乏，士有饥色；转运艰难，马多倒毙。虽勉力支撑，亲冒矢石，然庆阳之挫，兰州之失，皆臣调度无方，才力短绌所致……”

    “……每念及生灵涂炭，疆土沦丧，臣五内俱焚，痛彻心髓。实无颜再尸位素餐，贻误大局……臣才具平庸，难当重任，心力交瘁，病体难支……”

    最后四个字，力透纸背，带着一种解脱般的沉重，也带着一种耗尽生命最后灯油的枯槁：

    “臣请开缺。”

    最后一笔落下，杨岳斌像是被抽走了全身的骨头，颓然靠向冰冷的太师椅背。

    手中那支笔，“啪嗒”一声，滚落在奏疏旁，在淡墨书就的“开缺”二字旁，又留下了一道蜿蜒的、污浊的墨痕。

    他缓缓闭上眼睛。窗外，那呜咽的西北风，似乎更猛烈了，卷着砂砾，狠狠抽打着窗纸。

    风中，仿佛夹杂着金城关残破的呜咽，黄河水在远方沉闷地奔流，还有……还有那早已消逝的、湘江澎湃的涛声。

    角落里，老幕僚吴先生佝偻着背，像一片深秋里即将凋零的枯叶。

    他看着案上那墨迹未干的奏疏，又看看椅中那仿佛瞬间苍老了二十岁的总督，浑浊的老眼里滚下两行热泪。

    他用袖子胡乱抹了一把脸，喉头哽咽着，发出一声悠长而悲凉的叹息，那叹息仿佛穿透了厚重的墙壁，融入了窗外呜咽的、无休无止的西北风里：

    “唉……湘江水寒……西北旱……旱啊……”

    hai