用意——用沉默的纵容，用这片土地上民众自发的、不屈的愤怒，将他逼入绝境。

    他所谓的“文明”和“力量”，在这片古老而倔强的土地上，遭遇了最彻底的失败。

    杜普雷的嘴角剧烈地抽搐了几下，终于，他像是被抽掉了所有骨头，肩膀颓然地垮塌下来。

    他用尽最后的力气，对着身边的翻译，声音嘶哑干涩，带着一种从未有过的疲惫和颓丧：“告诉他们……我们……放弃这个点……撤……撤退……” 每一个字，都像是从牙缝里挤出来的，充满了屈辱。

    翻译如蒙大赦，立刻用带着哭腔的尖利嗓音，朝着围堵的百姓和跪地的士子高喊：“误会！都是误会！杜普雷先生说了！不拆了！这牌坊不拆了！我们走！我们马上就走！请让条路！”

    这突如其来的宣告，并未立刻引发欢呼。人群依旧沉默着，无数双眼睛冷冷地盯着他们，如同盯着即将被驱赶的丧家之犬。

    过了好一会儿，在几位领头士绅复杂的示意下，包围圈才极其缓慢地、带着极度的不情愿和警惕，裂开了一道仅容数人勉强通行的缝隙。

    杜普雷低着头，不敢看周围那些充满鄙夷和仇恨的目光，如同斗败的公鸡，在士兵的簇拥下，脚步踉跄地、狼狈不堪地沿着那条充满屈辱的“生路”向外挪动。

    他感觉每一步都踩在烧红的炭火上。脚下泥泞湿滑，一个士兵脚下一滑，险些摔倒，引来人群中几声压抑不住的嗤笑。

    就在杜普雷即将踏出文庙那染血的宫门门槛时，一阵穿堂风猛地刮过，吹得他手中一直紧攥着的那卷湿透的铁路蓝图猎猎作响。他下意识地低头看去。

    图纸的一角，不知何时，竟深深地浸染着一片刺目的暗褐色——那是陈砚斋撞柱时飞溅出的、已经干涸发黑的血迹！那片污渍，像一块丑陋的烙印，正好覆盖在图纸上标注着“蒙自文庙”位置的那个点，以及由此延伸出去的一段规划线路之上！

    暗红的血污，如同一条狰狞的毒蛇，缠绕在他精心绘制的铁路上。

    杜普雷的手猛地一抖，仿佛被那血污烫伤，一股寒意瞬间从指尖窜遍全身。

    他猛地抬头，视线越过混乱的人头，再次投向大成殿前那高高悬挂的“万世师表”巨匾。

    匾额上，昨日那几点飞溅的鲜血，在晨曦中依旧清晰可见，如同几只冰冷的眼睛，穿透时空，冷冷地注视着他，也注视着那片浸透了他蓝图的污渍。

    他仿佛听到了那个老秀才撞柱时那声绝望的闷响，看到了那双至死都燃烧着不屈火焰的浑浊老眼。

    一种源自灵魂深处的恐惧和无力感，如同冰冷的潮水，彻底淹没了他。他猛地收回目光，几乎是逃也似的，加快脚步，跌跌撞撞地冲出了文庙的宫门，冲进了外面依旧阴沉的蒙自街道，只想尽快逃离这片让他遭遇惨败和梦魇的土地。

    文庙内，跪了一天一夜的士子们，在那几个法夷狼狈消失于宫门外的瞬间，紧绷到极限的神经骤然松弛。

    巨大的疲惫和悲痛如同山崩海啸般袭来。

    许多人再也支撑不住，身体一软，直接瘫倒在冰冷潮湿的地面上。

    呜咽声、压抑的哭泣声终于无法遏制地在死寂的庭院中响起，如同受伤野兽的低鸣。

    几个还能勉强支撑的士子，挣扎着，相互搀扶着，挪到那根染血的蟠龙石柱前。

    他们颤抖着，用撕下的干净衣襟，蘸着地上冰冷的雨水，一遍又一遍，无比虔诚地、小心翼翼地擦拭着石柱上那已经变成深褐色的血迹。

    雨水冰冷刺骨，却洗不去那深入石纹的暗红印记。

    一个年轻的士子，在擦拭石柱根部一块碎裂的琉璃瓦时，动作忽然顿住。

    他拂开泥污，露出了瓦片下掩盖着的半截石刻。

    那石刻深嵌在石基之中，字迹古朴苍劲，虽历经风雨，依旧清晰可辨，赫然是四个大字：

    “宫墙万仞”。

    他的手停在石刻上，冰冷的触感顺着指尖蔓延。

    他缓缓抬起头，望向宫门外法国人消失的方向，又望向北方省城昆明的方向，最后，目光定格在头顶那块高悬的、同样沾染了血迹的“万世师表”巨匾上。

    雨水顺着他的额发流下，混合着眼角无声滑落的泪水。

    庭院里，是劫后余生的悲泣，是精疲力竭的沉默。

    而远处，蒙自城依旧笼罩在铅灰色的雨幕之下，死寂无声。