岑毓英穿着一身半旧的靛蓝色棉布长衫，头上戴着一顶寻常的瓜皮小帽，脚下是一双沾满泥点的布鞋。
这身打扮，彻底抹去了他曾经位极人臣的所有痕迹，只留下一个寻常归乡老者的落寞身影。
他拒绝了亲兵的搀扶，独自一人，一步一步，踏上了那狭窄的、有些湿滑的跳板。脚步缓慢而沉重，每一步都仿佛踏在流逝的岁月和破碎的功名之上。
当他终于踏上摇晃的甲板，转过身来。码头上的老友们纷纷躬身作揖，动作缓慢而沉重，如同在进行一场无言的葬礼。
岑毓英抬起手，轻轻拱了拱，算是还礼。他的目光，却越过了他们，越过了低矮的码头，越过了灰蒙蒙的滇池水面，投向了遥远的天际。
在那里，在厚重的云层缝隙之后，隐隐约约地勾勒出一抹黛青色的、连绵起伏的山峦轮廓。
那是点苍山，大理的方向。他曾在那里运筹帷幄，也曾在那里浴血厮杀。他曾无数次站在五华山高处，遥望那片代表着叛乱的疆域，心中燃烧着的是荡平叛逆、建功立业的熊熊火焰。
而此刻，那模糊的山影，却像一道巨大的、无法愈合的伤痕，横亘在他的视野尽头，也横亘在他生命的终点。
船身微微一晃，缆绳解开，船夫撑起了长篙。客船缓缓地离开了码头，驶向那一片灰蒙蒙的水域深处。
就在这时，船尾摇橹的老船夫，或许是觉得气氛太过沉闷，或许是习惯了在无边的水面上用山歌排遣寂寞，他清了清嗓子，用一种苍老而略带沙哑的调子，悠悠地唱了起来。
那歌声不高，却异常清晰地穿透了凝滞的空气，飘荡在空旷的水面上：
“哎——点苍山高喂……滇池水长哟……
状元郎中了三元榜哎……到头来……打渔郎……”
歌声古朴苍凉，带着滇地特有的悠扬婉转，却又字字如针，狠狠地扎进岑毓英的心窝。
“状元郎中了三元榜……到头来……打渔郎……” 这近乎直白的嘲弄，如同命运最冷酷的注脚，将他一生引以为傲的起点与此刻狼狈的终点，赤裸裸地钉在了一起。
打渔郎？是啊，剥去那身官袍，他岑毓英此刻，与这摇橹的渔夫，又有何异？
岸上送行的人影越来越小，渐渐模糊成一片灰暗的背景。
昆明城低矮的轮廓也在水汽中缓缓沉没、消失。
岑毓英依旧伫立在船头，如同一尊沉默的礁石，任凭带着水腥气的寒风吹拂着他空荡荡的衣袖。
那苍凉的山歌还在身后断断续续地飘着，每一个音节都像鞭子抽打在他残存的尊严上。
他缓缓地、几乎是用尽全身力气地转过身，背对着那越来越远的、曾寄托了他半生功业与最终耻辱的城池。
他伸出枯瘦的手，探入怀中。指尖触碰到一个温润坚硬的小小物件。他摸索着，将它掏了出来。
那是一枚磨损得发亮的黄铜钱。边缘早已圆润光滑，那是无数个深夜，在灯下、在案头，被他无意识摩挲的痕迹。
钱币的一面，字迹因长久的抚摸而有些模糊，但依旧能辨认出“三元及第”四个娟秀而有力的楷字——童试、府试、院试，三场连魁，少年得志，意气风发。
这枚小小的铜钱，曾是他半生荣耀的起点，是他寒窗苦读、出人头地的见证，是他用来激励自己、证明自己并非“蛮夷”的图腾！它曾被他珍藏在最贴近心口的地方，仿佛一枚护身符，护佑着他的宦海浮沉。
他低下头，摊开掌心。那枚承载了他一生荣辱与执念的铜钱，静静地躺在那里，在灰暗的天光下，闪烁着微弱而固执的金属光泽。
铜钱冰冷的触感透过掌心直抵心脉。
这一刻，所有的辩解，所有的功勋，所有的愤怒，所有的屈辱，所有的“非我族类”的诛心之论，所有的“壮人终究是壮人”的冰冷宣判……如同滇池浑浊的潮水，轰然冲垮了他心中最后一道堤坝。
一种前所未有的、彻底的灰败感，如同这冬日滇池的冰水，瞬间淹没了他的四肢百骸，浸透了他灵魂的每一个角落。
心灰意冷。
原来，这才是最终的滋味。不是悲愤，不是不甘，不是怨恨。
是彻彻底底的灰烬，是燃尽了一切希望和挣扎后，剩下的、冰冷的、毫无生气的余烬。
他抬起手，用尽最后一丝力气，将手臂伸向船舷之外。苍老的手背青筋虬结，微微颤抖着。掌心向下，五指松开。
那枚小小的、承载了太多沉重意义的铜钱，悄无声息地滑落。
它划出一道微弱到几乎看不见的弧线，穿过冰冷的空气，然后，“噗”的一声轻响，极其微弱，瞬间就被船行划破水面的哗哗声吞没。
铜钱没入了幽深、浑浊、望不见底的滇池水中。
水面只泛起一圈小小的涟漪，迅速地扩散开去，随即被更大的