方剂。无论来者是谁，官使也好，游医也罢，皆不得例外。”

    台下鸦雀无声，继而爆发出低低的议论声。有人皱眉，更多人点头。

    我坐在最角落的阴影里，背靠着冰冷的砖墙，听着那些由我最初一句“人人皆可为医”点燃的火种，如今已被他们亲手锻造成铁律。

    心口闷胀得厉害，像是有什么东西破土而出，顶开了多年的荒芜。

    原来改变从来不是一声惊雷，而是一粒种子，在无人注视的黑暗里，悄悄生根。

    离村那天清晨，天光微亮。

    我没惊动任何人，只在村塾窗台上放下一本补抄的《井约》残卷。

    纸页是我昨夜就着月光一笔笔誊的，字迹歪斜却不潦草。

    扉页空着，没有署名，也没有批注，唯独夹着一片晒干的紫苏叶——三年前我在南疆治暑症时最爱用它解表和中，后来成了孩子们传唱的“疯医娘铃铛歌”里的意象。

    走出十里路，脚底磨出的泡开始渗血。

    忽然，身后远处传来清脆的锣声。

    嘡——嘡——嘡——

    三长两短，是《井约》规定的“晨疫通报”。

    紧接着，几个稚嫩的声音齐声喊起，虽不齐整却坚定有力：

    “无发热者！”

    “无咳喘者！”

    “药房干燥，核验完毕！”

    我驻足回首。

    炊烟袅袅升起，田埂上几个小身影正围着一面木牌登记名字。

    没人望我，也没人挥手。

    他们已不必再等谁。

    风拂过山岗，带着春泥松动的气息。

    我摸了摸腰间的药杵——不知何时，那根磨得发亮的铁头杵已被换成一段桃木棍。

    轻了些，握在手里却暖得惊人，像是有人悄悄把自己的体温，缝进了木纹之中。

    脚步继续向前。

    前方山势渐缓，一片新开垦的坡地延展眼前，桑树成行，枝条尚嫩。

    可就在我踏上田埂的一瞬，鼻尖忽嗅到一丝异样——不是腐叶，也不是虫蛀，而是一种极淡的、带着铁锈味的霉腥……

    我眯起眼望去。

    数十农人围在一株枯死的桑树前，有的蹲地抚摸叶片，有的掩面啜泣。

    一个老妇颤声哭道：“蚕季将至……叶子却生了黑斑……这可怎么活啊……”

    hai