他说的话，如同一股清泉，在他心中流淌：“书烧了还能抄，地收了还能分，只要人还在，根就不能断。”

    他霍然起身，目光如炬，瞥见二弟三弟在新分的田头忙碌，只见他们手持竹竿，如舞者般轻盈地插入泥土，准备搭建豆架。十岁的小侄女少琼宛如一只乖巧的猫咪，蹲在旁边，用树枝在地上认真地书写着“田”字，那笔画犹如蚯蚓般歪歪扭扭，却透着一股倔强的认真劲儿。远处的鹰嘴崖在薄雾的遮掩下，若隐若现，仿佛是一位神秘的隐士。他深知，那里的“平分土地”和“耕者有其田”依然如烙印般深深地刻在岩壁上，被青苔覆盖又露出，宛如赵家三代人掌心的茧，历经岁月的磨砺，磨破了又结，始终散发着土地的温暖。

    他小心翼翼地从帆布包里取出父亲临终前交给他的枣木书箱，箱盖上的麦穗早已模糊不清，仿佛是岁月的尘埃将其掩埋。他缓缓摸出那把随身携带的錾刀，这把跟随父亲几十年的工具，如今握在他这个退休工人的手中，却依然如磐石般沉重，带着石匠的坚毅与力量。他轻轻地落下錾刀，宛如一位艺术家在创作，新的纹路在箱盖上如花朵般绽放：“耕读世家，红星传承”。

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