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    “姑娘……”秦观喉头发紧，“这到底是怎么回事？你……”

    “我不是人。”胡九娘低头看着自己的鞋尖，声音轻得像叹息，“是这汴京城里修行的狐，百年前受你祖上恩惠，说好要还的。”

    秦观怔住了。想起那没脚印的雪地，想起凭空出现的热粥，想起砚台里不冻的清水——原来如此。他张了张嘴，想说些什么，却不知从何说起。

    “你中了状元，我也算报了恩。”她抬头看他，眼里的星子暗了暗，“往后好好做官，别负了‘民为本’三个字。”

    “那你……”

    “我要走了。”她后退一步，身影渐渐淡了，像被月光化开，“这砚台你留着，想不起词儿的时候，呵口气，就有了。”

    话音落时，人已没了影。窗台上的砚台泛着微光，秦观走过去，呵了口气，砚池里慢慢浮出一行小字：“此身虽异，心同人间。”

    后来，秦观做了官，清正廉明，常把“民为本”挂在嘴边。他把那方砚台供奉在书房，遇着难断的案子，遇着写不出的奏折，就呵口气，砚池里偶尔会浮出几个字，或是“查粮仓”，或是“问老农”，从不出错。

    有人说，新科状元身边总跟着个白衣女子，夜里在书房窗外站着；有人说，他那方砚台是狐仙所赠，能通神；还有说书的编了段《狐仙点状元》，说那狐仙原是瑶池的仙狐，因犯了错被贬下凡，偏巧遇上秦状元，一来二去动了凡心，助他成了名，自己却化作一阵烟，回了深山。

    秦观听了，只是笑笑。他知道，胡九娘没化作烟，也没回深山。每年雪落时，他总会在书房摆上一碗热粥，窗台上放块枣泥糕，像等谁来，又像谁从未离开。汴京的雪一年年下，老槐树的枝桠一年年添新痕，那方砚台里的清水，总凝着，不冻，也不洒，像有人在里头，藏了一辈子的暖。

    故事里的狐仙，没有呼风唤雨的神通，只有藏在粥里的热、砚台里的暖、人群中的提点。她的“点”，不是法术干预，而是懂他寒窗苦读的难，知他心怀百姓的真，用最人间的方式，托举起一个寒门学子的梦。孤独的考场路，因这点藏在烟火里的温柔，便有了温度；漫长的人生路，因这份不求回报的成全，便有了牵挂。所谓狐仙，不过是人间善意的另一种模样，藏在雪夜的灯影里，藏在砚台的清水中，藏在每个“知你不易”的瞬间里。

    hai