古之月被她按住，挣扎的力气在巨大的虚脱感中迅速流失。
他急促地喘息着，额头上瞬间布满了冷汗，和那冰凉的湿毛巾水汽混在一起，沿着鬓角流下。
他艰难地睁开眼，布满血丝的眼球死死盯住刘海棠那张焦急而真实的脸，干裂的嘴唇哆嗦着，用带着浓重苏北腔调的声音，沙哑地问：
“医…医院？
我…我咋个…在这？
我…不是在…在打鬼子…指挥部…？”
声音嘶哑得厉害，每一个字都像是从砂砾里挤出来。
“打指挥部？
那是三天前的事情喽！”
刘海棠看他似乎清醒了些，松了口气，但手上的力道没松，语速依旧飞快，
“你打摆子（疟疾）打得邪乎！
急性子疟！烧得像个火炉子！
人都抽筋了！
是你们营里那几个排长，轮换着把你从死人堆里背出来的！
那个险哟！
炮子就在脑壳顶飞！”
她说着，似乎想起了当时的情景，心有余悸地拍了拍胸口，继续道：
“徐天亮，你们一排长，背着你跑得草鞋都烂脱两双！
孙二狗那憨子，硬是咬着牙把你驮过了一条河！
郑三炮那个大块头，更是在半道上差点跟你一起栽进鬼子的埋伏圈里！
命都豁出去了！
几个人抬死狗一样把你抬到我这卫生所，你一身滚烫，人都认不得了，光会讲胡话！
喊你堂客（妻子）的名字，喊你崽的名字，喊打喊杀……吓死人喽！”
她一边说，一边麻利地拿起床头柜上的一个搪瓷缸子，里面是温热的开水，小心翼翼地凑近古之月干裂的嘴唇，
“来，先喝口水，莫急，慢点呷（喝）！”
清凉微甜的水浸润了干得冒烟的喉咙，古之月贪婪地小口吞咽着。
温热的水流顺着食道滑下，似乎也冲淡了些许那噩梦带来的彻骨寒意。
他靠在刘海棠塞过来的硬邦邦的枕头上，虚弱地喘息着。
三天？疟疾？昏迷？
原来…那撕心裂肺的一切，那血染的家园，那至亲惨死的景象…
都只是一场高烧催生出来的、无比真实又无比残忍的噩梦？
可那痛楚，为何还如此清晰地烙印在灵魂深处，如同刚刚被剜去了心头肉？
岳父后脑勺触地的闷响，妻子额角撞墙的脆响，儿子后颈被刺刀贯穿时那声细微的“噗嗤”……
这些声音，依旧在他耳边清晰地回响，每一个音节都带着冰冷的死亡气息。
他下意识地抬手，想摸摸自己的脸，确认自己是否还活着，手臂却沉重酸软得抬不起来。
“我…我妻子…崽…”
他喃喃着，声音依旧嘶哑，带着一丝自己都未曾察觉的颤抖和恐惧，仿佛害怕听到任何关于那个梦境的印证。
“哎呀！放心！放心！”
刘海棠见他这样，立刻明白了他的恐惧，赶紧打断他，语气斩钉截铁，
“都好！大家都好得很！
你莫胡思乱想！
就是发高烧做的噩梦！
吓死人的噩梦！”
她顿了顿，脸上露出一丝笑意，像是要驱散这压抑的气氛，
“你是没看到徐天亮他们几个急得跳脚的样子！
守了你一天一夜，被李定国营长硬是赶回去休整了，走的时候一步三回头，说缴获了鬼子的罐头，等你好点就给你送过来补身子！
馋死他们！”
她一边说着，一边拿起那湿毛巾，动作麻利地重新给古之月擦拭额头的冷汗，力道依旧不轻，带着一种劳动妇女特有的、不容拒绝的实在劲儿。
古之月没有再说话，只是疲惫地闭上了眼睛。
身体深处那股被高烧和噩梦掏空的虚脱感，如同潮水般一阵阵地涌上来，将他淹没。
消毒水的味道顽固地占据着鼻腔，身下粗糙的床单摩擦着皮肤，刘海棠那带着浓厚湘潭腔的、絮絮叨叨的宽慰声在耳边嗡嗡作响。
这一切都在无比清晰地告诉他：这里是现实。
残酷的、弥漫着硝烟和伤痛的现实。
然而，那梦魇的碎片却并未就此消散。
干爹汪老抿酒时满足的叹息，妻子凌觅诗低头为他夹菜时那抹羞涩的红晕，儿子小凌挥舞木头枪时那缺了门牙的笑容……
这些温暖的碎片，与那血光四溅、亲人惨死的冰冷画面，如同两股截然相反却同样强大的洪流，在他混乱的脑海中疯狂地冲撞、撕扯。哪一个才是真？
哪一个才是幻？
抑或是……命运提前给予的最残酷的预示？
巨大的茫然和一种更深沉、更冰冷的恐惧，如同冰冷的藤蔓，悄然缠绕上他刚刚苏醒的心脏，一点点收紧。