杯子的存在感立刻填满了这个狭小的空间。它静静地立在那里，黯淡的银质在昏暗中幽幽地吸收着窗外透入的微弱天光，那些盘绕的纹路仿佛活了过来，在阴影中微微蠕动。弗拉基米尔盯着它，宿醉带来的头痛早已被一种更深沉、更令人不安的焦虑所取代。老头那句“爱中莫疑”的箴言，如同冰冷的毒蛇，缠绕着他的心脏，不断收紧。他与纳斯坚卡的争吵细节——那些他脱口而出的刻薄话，那些她眼中一闪而过的受伤和失望——此刻无比清晰地回放，每一个片段都像针一样扎着他。
鬼使神差地，他拿起桌上半瓶廉价的伏特加。劣质的酒精气味刺鼻。他拔开瓶塞，手微微颤抖着，将透明的液体缓缓倒入那只古老的银杯。液体注入杯中的声音在死寂的房间里异常清晰，带着一种空洞的回响。伏特加的液面在粗厚的杯壁内微微晃动，倒映出天花板上那盏布满灰尘、光线昏黄的灯泡扭曲的影子。杯口边缘那圈细密的刻痕，在酒液的浸润下，似乎闪过一丝极其微弱的、难以察觉的暗芒。
弗拉基米尔盯着杯中的液体，喉咙发干。一种无法抗拒的冲动攫住了他。他端起杯子，那刺骨的寒意再次穿透皮肤。他闭上眼，仰起头，将杯中辛辣冰冷的液体猛地灌入口中。
伏特加像一道冰冷的火线，灼烧着他的食道。然而，就在液体滑入喉咙的瞬间，一股更为猛烈的、完全无法抗拒的冰冷洪流，仿佛自杯底深渊喷涌而出，瞬间淹没了他所有的感官！
眼前的景象如同劣质的幕布被猛然撕裂、剥落。昏黄的灯泡、斑驳的墙壁、堆满杂物的桌子……他熟悉的小房间的一切都片片飞散、消失，被一种黏稠、污浊的黑暗彻底吞噬。紧接着，一种令人作呕的腐败气息扑面而来——那是浓重的血腥、粪便、汗水、劣质皮革和铁锈混合的味道，是战争和死亡特有的恶臭。刺耳的喧嚣猛然炸响：金属疯狂的撞击声，战马濒死的嘶鸣，人类痛苦到极致的惨嚎，还有狂野、嗜血的咆哮和狂笑，汇成一片毁灭的交响。
他发现自己站在一片泥泞焦黑的土地上。天空是病态的暗红，被滚滚浓烟切割得支离破碎。巨大的篝火在远处燃烧，火光照亮了一面面狰狞的旗帜——那是蒙古人的旗帜！旗帜下，是成堆的、残缺不全的尸体，穿着诺夫哥罗德民兵的破旧皮甲。残破的兵器散落一地，浸泡在暗红的泥浆里。远处，诺夫哥罗德城那熟悉的木制城墙和塔楼轮廓在火光中若隐若现，但城头已插满了异族的旗帜。
这里不是他熟悉的圣彼得堡区。这是……这是数百年前的诺夫哥罗德城郊！是蒙古铁蹄蹂躏下的地狱！
弗拉基米尔的心脏狂跳，几乎要撞碎肋骨。他惊恐地环顾四周，试图理解这疯狂的景象。就在这时，他的目光凝固了。
在离他不远的一处尚未熄灭的篝火旁，围坐着几个穿着厚重皮袍、戴着尖顶皮帽的蒙古军官。他们粗鲁地大笑着，用弯刀割着烤架上不知是什么动物的肉，大口灌着皮囊里的马奶酒。而在他们中间，跪坐着一个女人。
是阿纳斯塔西娅！
他的纳斯坚卡！
但又不是他熟悉的纳斯坚卡。她穿着一件粗陋的、染着污渍的亚麻长裙，金色的长发凌乱地披散着，脸上沾着泥土和泪痕，嘴唇被咬破了，渗出血丝。她的眼神空洞而绝望，像两潭死水。一个身材粗壮、脸上带着刀疤的蒙古军官（看样子是个不小的头目）正用他那双油腻肮脏的手，粗暴地捏着她的下巴，强迫她抬起头。他那张满是横肉的脸上露出淫邪而残忍的笑容，嘴里喷出浓重的酒气和恶臭。周围的蒙古兵发出野兽般的哄笑和不堪入耳的起哄声。
弗拉基米尔感到全身的血液瞬间冲上头顶，又在下一秒冻结成冰。他想怒吼，想冲上去撕碎那个畜生，但他的身体却像被无形的锁链捆住，钉在原地，动弹不得，只能眼睁睁地看着，心脏被巨大的痛苦和难以置信的背叛感撕裂。
刀疤军官猛地将纳斯坚卡拽起来，粗鲁地搂进怀里，肮脏的手在她身上肆意摸索。她剧烈地挣扎着，发出微弱的、绝望的呜咽，像一只落入陷阱的小兽。她的反抗激怒了军官，他狞笑着，粗暴地撕扯她的衣襟。
“不！纳斯坚卡！”弗拉基米尔终于从灵魂深处爆发出无声的嘶吼，这声音只有他自己能听见，却震得他耳膜嗡嗡作响，整个幻境都在剧烈摇晃。巨大的痛苦和愤怒像熔岩般在胸腔里奔涌，几乎要将他的理智彻底焚毁。老头那句“爱中莫疑”的警告，此刻听起来是那么苍白可笑，像一个最恶毒的嘲讽！这就是真相？这就是她所谓的“前世”？这就是他深爱的女人在另一个时空里的模样？背叛？屈辱？为了苟活而委身于屠戮同胞的恶魔？！
就在这时，那个刀疤军官似乎被纳斯坚卡持续的挣扎惹恼了。他猛地将她推开，力道之大让她踉跄着摔