他肩膀通红，像两条烧红的铁线，汗水混着雨水顺着脖颈往下淌，在下巴尖汇成水珠，滴进泥地里，砸出小小的坑。

    走到半路，阿米尔突然脚下一软，“噗通”一声跪倒在泥地里，溅起的泥水打在我们脸上。哈桑从他背上滑下来，护士赶紧扶住，却发现阿米尔的脸白得像张纸，嘴唇开始发紫，像被水泡过的茄子——那是霍乱脱水的典型症状，血液正在变成黏稠的泥浆。

    “你撑不住了。”左克想接过哈桑，却被阿米尔用尽力气推开。“我能行。”他挣扎着要站起来，腿却像灌了铅，刚站直就又要倒，眼睛里的光一点点暗下去，像被雨浇灭的火星。

    扁鹊掏出随身携带的盐水瓶，拧开盖子就往他嘴里灌：“张嘴，补充盐分，不然血会稠得流不动。”阿米尔呛了几下，喉咙里发出“嗬嗬”的声，却还是摇头，含糊不清地说：“留给……留给病人……”

    杰克·伦敦没再说话，直接把阿米尔扛到肩上，像扛着捆不重的柴。左克则背起哈桑，我们一行人在雨幕中艰难地前行，阿米尔趴在杰克背上，还在断断续续地念叨：“藤筐……藤筐里的药……别弄洒了……那是……那是他们的命……”

    回到医院帐篷时，阿米尔已经开始抽搐，像条离了水的鱼。护士赶紧拿出静脉输液的针管，玻璃管里的液体是透明的，在昏暗的光线下像流动的水晶。她的手抖得厉害，针头扎了三次才找到血管——阿米尔的血太稠了，像掺了泥沙的水，在针管里缓缓地流，带着股铁锈味。

    这时，一个头发花白的老人背着个更大的药篓匆匆赶来，篓子里装着刚采的草药，还沾着新鲜的泥土。他看到阿米尔的样子，浑浊的老眼里立刻滚下泪来，砸在泥地上，晕开小小的圈。“这傻孩子，”老人用袖子抹着脸，声音哽咽，“昨天就说肚子疼，我让他歇着，他非说‘大叔大婶们还等着药’，硬撑着不肯说……”

    “他体内的弧菌在扩散。”我盯着量子分析仪，屏幕上的红色区域正在以肉眼可见的速度扩大，像团燃烧的野火，“普通盐水没用，必须用抗生素。”

    左克立刻调出量子储备库，光屏上闪过一排排药物名称，他的手指在“广谱抗生素”上停住，轻轻一点，一支封装在透明管里的药液凭空出现在他手中，像从雨里凝结出来的冰。护士接过注射器，手却抖得更厉害了——我们都知道，这种药在加尔各答比黄金还珍贵，通常只供英国殖民者使用，当地人就算快死了，也未必能见到一滴。

    “给他用。”古拉伯大叔突然按住护士的手，把注射器往前推了推，针头稳稳地扎进阿米尔的血管，“这孩子比谁都配用这药。他走的路，比谁都干净。”

    药液注入血管的瞬间，阿米尔的抽搐突然停了。他费力地睁开眼，看到藤筐里的药罐都完好无损地摆在墙角，突然笑了，露出那颗豁牙，然后头一歪，又昏了过去，睫毛上还挂着没干的水珠，像沾了露水的草叶。

    不知过了多久，雨突然停了。

    天边裂开道缝，阳光像熔化的金子，从缝里淌出来，在恒河上织成条五彩的绸带。哈桑大叔最终还是没能挺过来，护士用块干净的白布把他盖住，布上还留着阿米尔呕吐的痕迹，像朵丑陋的花。但另外三户人家的病人都活了下来，孩子们举着空陶罐，在帐篷外排成一排，踮着脚往里面瞅，等着阿米尔醒来。

    左克的感知网覆盖了整个贫民窟，光膜上，绿色的安全区域正在一点点扩大，像春天的草芽漫过冻土——那正是阿米尔送药的路线，他用自己的脚步，在病菌肆虐的泥地里踩出了一条生路。“他的身体里，好像有种特殊的抗体。”左克望着光膜上的曲线，“能抑制弧菌的繁殖，比任何疫苗都管用。”

    海伦的光带缠上阿米尔的输液管，旋律变得温柔起来，像雨后的阳光落在水面上。光带里浮现出十年后的画面：阿米尔穿着白大褂，在恒河边建了所医院，红砖墙在阳光下亮得刺眼，门口种着大片姜黄和黄连，开着细碎的花。孩子们在院子里追逐打闹，手里举着用陶土做的小药罐，再也不用担心喝了河水会生病。

    三天后，阿米尔醒了。

    他睁开眼说的第一句话就是：“药罐呢？”护士笑着指了指墙角，那里的陶罐已经空了，旁边堆着新采的草药，散发着清香。古拉伯大叔正在用铜锅熬着药。