大卫·米勒把巴雷特架在破碎的窗台上，枪托抵肩，但却直接裸眼瞄准。
对准八百米外那架正在转向的阿帕奇尾旋翼。
直升机的高度三百米，速度八十节，正在向右倾斜准备对另一栋建筑扫射。
尾旋翼的转速大约是每分钟一千二百转。
大卫吸了口气，扣下扳机。
砰。
后坐力撞在肩窝，枪身向后一震。
子弹飞行时间约一点二秒。
弹壳叮当落在脚边的水泥碎块上。
第二枪。
拉栓，第三枪。
三发子弹间隔不到两秒。
阿帕奇的尾旋翼直接飞起来，碎片向四周飞散。
直升机开始失控旋转。
大卫收起巴雷特，拎起脚边的柯尔特突击步枪，转身跃出窗口。
落地，翻滚，起身，冲向二十米外的地下室入口。
身后传来爆炸声。
是那直升机直接砸到了地上的装甲车部队上，轰隆一声震了起来。
“主啊，感谢您的注视。”
他钻进地下室，掀开地面一块伪装的木板，跳进下方的垂直竖井。
井深约十五米，底部连接着废弃的运输隧道。
空气里有铁锈和潮湿混凝土的气味。
没有灯光，但黑铁级的视力在黑暗中能分辨出通道轮廓。
他沿着隧道向西跑了四百米，左转，穿过一道锈蚀的铁门，进入更宽敞的主干道。
这里曾经通行运输矿石的小型机车，轨道早已拆除，地面还留着枕木的凹痕。
时不时有人影闪过，是其他战士。
五分钟后，他抵达废弃冶炼厂下方的集结点。
詹姆斯·琼斯坐在防水布上，手里拿着平板电脑，屏幕的光映在他脸上。
旁边围着六个人，都是各防区的小队长。
地上摊着一张河港镇的平面图。
“市政府、冶炼厂、码头还能守住。”
琼斯用铅笔在三个区域画圈，
“其他方向的弟兄已经撤进地下通道了。”
他顿了顿，铅笔点在图上代表西线工厂区的位置。
“但弹药快见底了。步枪弹平均每人剩不到两百发，机枪弹更少。火箭筒用光了。”
一个满脸胡茬的中年男人啐了一口：
“那群王八蛋学乖了，躲在坦克后面不露头。无人机一直在天上转，我们冒头就呼叫炮击。”
“这个对我们有好处。”
琼斯把铅笔扔在图上，
“他们不敢进来打巷战，我们也不出去。拖时间，他们一定会停下来的。”
“你看到那些被赶到前面当炮灰的警员了没？那些人不是职业军人。他们领一天八百块的薪水，没理由为议员老爷的产业卖命。”
琼斯说，
大卫走到防水布边蹲下，把巴雷特放在地上。
枪身沾着尘土。
“我打下来第三架。”他说。
琼斯看了他一眼，点点头，没多问。
“时间差不多了。”
卡尔呼了口气，将手里的压缩饼干和水吃下去，
“琼斯，大卫，你们留在这里指挥防守。尽可能顶住，接下里你们会很艰难。”
他转向史蒂芬·泰勒。
“史蒂芬，我们按计划走。”
史蒂芬咧嘴笑了。
他从脚边的木箱里拿出一把改装过的AKM，检查弹匣，上膛。
“是。”
他说，
“百战不死。”
“百战不死。”
……
镇外两公里，国民警卫队临时休整区。
山姆·汉考克坐在折叠椅上，手里拿着一个塑料包装的黄芥末酱。
他挤了半天，酱只出来一点，在面包上留下一条断断续续的黄色细线。
“你说，”
他盯着面包，没抬头，
“我们为什么要打这里？他们是白人，我们也是白人。”
旁边，麦克·莫迪正把一片薄得透光的培根塞进自己的面包里。
培根是冷的，边缘卷曲，泛着白色油脂。
“给钱了啊。”
麦克咬了一大口，边嚼边说，
“一天八百，税前。要是交火还有补贴。我才不管打谁，我的学贷还剩四年，每个月六百七。”
他把手伸进印着“底特律警局”字样的制服裤腰里，挠了挠。
“哟，”
山姆转过脸，脸上皱纹在暮色里显得更深，
“没想到你居然还是读过书的。怎么混到这来了？”
蛋黄酱太甜，面包已经有点干硬。
他五十岁了，还在还学贷。
社区大学的刑事
;){kind=link}