一动不动。他忽然抬手，对着河堤，缓缓抱拳。

    赵晓曼赶到时，罗令还站在原地，衣服湿透，手里攥着那块残玉。她递过伞，他没接。

    “你早就知道会这样？”她问。

    “我不知道。”他说，“我只记得梦里有人跪着。他们不是求神，是在守。”

    她顺着他的目光看去——竹笼在雨中静立，水从笼隙流过，像穿过时间的筛子。

    省城，某公寓。

    电视正播着新闻直播，画面定格在竹笼堤抗洪的俯拍镜头。主持人声音清晰：“……青山村采用宋代古法竹笼治水，成功抵御五十年一遇洪峰，专家称其结构原理与现代透水坝高度吻合……”

    赵崇俨坐在沙发上，手里攥着遥控器。

    他盯着屏幕，眼白泛红。

    画面切换，王二狗的脸凑近镜头：“家人们，这不是特效！这是我们一节节编出来的！石头是河里的，竹子是山上的，人是村里的——这就是我们自己的基建！”

    赵崇俨猛地站起。

    他冲到电视前，一拳砸向屏幕。

    画面闪了一下，没黑。

    他再砸，遥控器脱手，撞在墙上，塑料壳裂开，电池滚进地毯缝隙。

    “不可能……”他声音发抖，“一堆烂竹子……怎么挡得住洪？”

    他弯腰去捡电池，手抖得捏不起来。

    窗外，雨还在下，玻璃映出他扭曲的脸。

    青山村，河岸。

    洪水已退至警戒线以下，竹笼堤完好无损。笼体表面覆了一层细泥，但结构未损，石料未移。村民开始清理河道，有人用竹竿勾起漂浮物，有人检查笼体连接处。

    罗令蹲在堤边，伸手摸笼壁。

    竹条被冲刷得发亮，几处结扣松了，但整体稳固。他从怀里取出一小截新竹，准备补编。

    赵晓曼走过来，递上一碗姜汤。

    “明天要拆笼检查吗？”她问。

    “不拆。”他说，“让它留着。”

    “留着？”

    “它本来就不该是临时的。”他抬头看河，“先民用它，不是为了应付一场雨。”

    他把那截新竹放进笼缝，轻轻压紧。

    王二狗跑过来，手机还挂着支架：“罗老师！直播观众问，下一步教啥？”

    罗令没答，只站起身，望向后山。

    雨后的山色清亮，林间雾气流动。他忽然抬手，指向半山腰一处裸露的岩层。

    那里，隐约露出半圈弧形石基，像沉在土里的月牙。