儿子点头，按下录制键。

    “开始讲吧。”

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    夜里，赵晓曼批完作业，走到窗前。月亮挂在樟树顶上，照得院子一片银白。

    她手腕上的玉镯轻轻碰了下窗框，发出细微的响。

    同一时刻，罗令在屋后检查排水沟。他蹲下身，用手摸了摸石缝里的苔藓，确认没堵住。

    起身时，他摸了摸脖子上的残玉。它温的，像睡着了。

    他没进屋，而是走到院中那棵小樟树旁。这是十年前他和学生一起种的，如今已有碗口粗。

    他伸手抚了下树皮，转身回屋。

    灯熄了。

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    又一个清晨。

    文化站开门前，几个外地来的研究生在门口等。他们手里拿着打印的论文提纲，题目是《民间知识系统在文化遗产传承中的作用——以青山村为例》。

    实习生来上班，见他们在背《守村约》。

    “你们背这个干嘛？”

    “导师说，不背这个，进不了档案室。”

    她笑了，掏出钥匙开门。

    刚推开门，手机响了。是卫星信号传来的数据包，标记为“N-649航迹补录”。她点开，是一段未公开的航行记录，终点停在南海某片无人海域。

    她把文件归入“未解”类，顺手在登记表上写了一句备注：“线索仍在延续。”

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    村里小学换了新黑板。

    赵晓曼上课时，用蓝色粉笔画出一条曲线，从青山村出发，穿过山，越过海，一直延伸到黑板边缘。

    “这条线，没有终点。”她说，“只要有人愿意走，它就会一直往前。”

    学生们低头记笔记。

    后排一个男孩举手：“老师，那我们现在算不算也在走？”

    她看着他，点点头。

    “算。而且你们走得比谁都早。”

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    罗令坐在校舍外的石凳上，听见了里面的对话。他没进去，只是把笔记本拿出来，翻到最新一页。

    上面贴着一张照片：直升机起飞那天，赵晓曼站在台阶上，举起手腕，玉镯在晨光里一闪。

    他在照片旁写了一行字：“她没去南海，但她一直同路。”

    写完，他合上本子，抬头看天。

    云层裂开一道缝，阳光落下来，正好照在百年樟树的主干上。

    树影在地上铺开，像一把撑开的伞。