打得人抬不起头。

    “迫击炮！干掉那挺机枪！”

    一四〇师的营长在喊。

    过去，他们只能被动压制，可现在……

    他们手头，有炮！

    两发迫击炮弹飞出去，落在机枪阵地左边，炸起两团泥土。

    偏了！

    日军机枪手调整方向，弹雨扫过来，打得战壕边缘的泥土簌簌往下掉。

    “再来！”

    又是两发。

    这次准了。

    炮弹直接在机枪阵地上炸开，那挺九二式被掀翻，机枪手和副手被炸飞，尸体滚下山坡。

    但日军的迫击炮也响了。

    炮弹从山下的方向飞来，划出一道道弧线，落在国军阵地上。

    轰！轰！轰！

    爆炸声震耳欲聋，泥土和碎石被炸上天空，又像雨点一样落下来。

    一个机枪手被弹片削掉了半个脑袋，身体还保持着射击的姿势，手指还扣在扳机上。

    副手扑过去，把机枪拖过来，继续打。

    天越来越亮。

    东方的山脊线上，云层被染成了橘红色，像烧红的铁。

    第一缕阳光从云缝里漏下来，照在万家岭上。

    金色的光芒，暖洋洋的照在那些趴在山坡上的尸体上，照在那些蜷缩在战壕里的伤兵身上，照在那片被鲜血浸透的泥土上。

    周志凯靠在战壕壁上，看着那片光发呆。

    他的眼睛被硝烟熏得发红，脸上全是灰土和血痂，嘴唇干裂得像旱地。

    他从怀里掏出一支烟——那是昨晚出发前塞进去的，皱巴巴的，烟纸都折了。

    把烟叼在嘴里，掏出火柴盒，划了一下，没着。

    又划一下，还是没着。

    手抖得太厉害了。

    他深吸一口气，把火柴盒攥紧，第三下，着了。

    火苗跳了一下，照亮了他的手指——指甲缝里全是血泥，指节上破了皮，露出里面的嫩肉。

    他点上烟，深深地吸了一口。

    烟雾从鼻孔里喷出来，在晨光里袅袅升起，很快被山风吹散。

    “营长。”

    身边的通信兵小声问。

    “咱们能守住吗？”

    周志凯看了他一眼。

    那是个十七八岁的小伙子，嘴唇上还长着绒毛，眼睛里全是血丝，脸上被硝烟熏得黢黑，只有眼白是白的。

    “能！”

    他把烟递过去。

    “抽一口？”

    通信兵摇摇头，又点点头，接过烟，小心翼翼地吸了一口，呛得直咳嗽。

    周志凯笑了，笑得很轻，像怕惊动什么。

    “多抽几口就习惯了。”

    他回头看着山下的血肉地狱。

    “跟打仗一样。”

    通信兵又吸了一口，这次没呛，把烟递回来。

    周志凯接过，抽了最后一口，把烟蒂按灭在泥土里。

    山下，日军已经稳住了阵脚。

    散兵坑连成了战壕，机枪掩体用沙袋垒起来了，迫击炮阵地也建好了。

    他看见那些土黄色的身影在山坡上蠕动，像一群蚂蚁。

    有人在搬运弹药箱，有人在挖交通壕，有人在架铁丝网。

    天亮了，偷袭的优势没了。

    接下来是硬仗。

    周志凯把空烟盒揉成一团，塞进口袋里。

    “通信兵。”

    “到！”

    “去告诉营部，三营还剩多少人，还能不能打。”

    “是！”

    通信兵猫着腰，沿着战壕跑远了。

    周志凯重新把步枪架在战壕边缘，眼睛贴着准星，瞄准山下那个正在指挥的日军军官。

    那人站在散兵坑后面，手里举着军刀，朝山上指指点点。

    距离大约四百米。

    风向偏左，湿度大，子弹会偏右下。

    他把准星往左上角挪了一点，手指搭上扳机，慢慢呼气。

    呼到一半，屏住。

    击发。

    砰！

    四百米外，那个军官身体猛地一震，军刀脱手，整个人像被抽掉了骨头，软软地倒下去。

    旁边的日本兵立刻卧倒，有人朝这边开枪，子弹打偏了，从他头顶飞过。

    周志凯缩回战壕，拉动枪栓，弹壳跳出来，在地上滚了一圈，停在泥土里。

    他把新子弹推上膛，重新架好枪。

    山下，日军的迫击炮又开始打了。

    炮弹的尖啸一声接一声，像死神的哨音。

    他闭上眼睛，等。

    轰！

    炮弹在战壕前面炸开，泥土劈头盖脸地砸下来。

    他睁开眼睛，继续瞄准。

    狗日的小鬼子……

    去死！

    砰！