自己的意志，总是不由自主地飘向桌角——那里，静静躺着那个素白的信封，和信封旁，那张她向厉暮寒请求暂留的、泛黄的老照片。

    她伸出手，指尖有些发凉，轻轻拿起了信封。信封的棉纸质地细腻，触手温润，带着旧物特有的、令人安心的踏实感。她小心地沿着封口拆开，抽出里面那张同样质地的素白卡片。卡片正面是厉暮寒苍劲的签名、电话号码和一个苏城老城区的地址。她缓缓将卡片翻转。

    背面的空白处，一行用黑色钢笔书写的、字体略小但依旧工整清晰的小字，映入眼帘：

    “珺尧托付之物，尘封七十载，未曾一日敢忘。物归原主，此心方安。若已决定，随时可来。厉暮寒 手书”

    “七十年……”

    沈婉悠的指尖，极其轻柔地拂过那行字。钢笔尖留下的凹痕，透过指腹传来清晰的触感，仿佛能触摸到老人落笔时那份沉甸甸的、跨越了漫长时光的郑重与期盼。七十年，四分之三个世纪，足够一个呱呱坠地的婴儿变成古稀老者，足够一个时代天翻地覆，也足够让大多数承诺湮灭在历史的尘埃里，被遗忘，被消融。