巴刀鱼推开店门，湿漉漉的空气里混着泥土和铁锈的味道。巷子两边的墙根下，青苔在雨水的滋润下绿得发亮。几个早起的邻居提着菜篮子走过，朝他点点头。
“巴老板，今天开张不？”
“开，老时间。”巴刀鱼一边回应，一边把昨晚的招牌重新挂正。
他的动作很稳，表情也和平常没什么两样，就像昨晚什么都没发生。但只有他自己知道，贴着胸口那个口袋里，布袋的轮廓像一块烙铁，烫得他心神不宁。
醒神椒的种子。
他忍不住又摸了摸口袋，粗麻布的质感透过衬衫传来。那个独眼男人说的话在耳边回响：“三天后的晚上十点，我要请你做一顿饭。”
做什么饭？给谁做？为什么一定要他？
问题一个接一个，像水底的暗涌。巴刀鱼甩甩头，把这些念头压下去。现在想这些没用，该来的总会来，当务之急是做好准备。
“老板，两碗阳春面，一碗加蛋！”
客人来了。
巴刀鱼应了一声，转身进厨房。灶火升起，水汽蒸腾，熟悉的节奏让他稍微安定下来。切葱，下面，打蛋，淋酱油，最后撒一把葱花。简单的动作，重复了成千上万遍，已经成了肌肉记忆。
但今天，他的手在空中顿了顿。
葱花的切口，不够匀。面汤的火候，过了三秒。连煎蛋的边缘，都有一点点焦。
巴刀鱼盯着那两碗面，眉头皱了起来。
那个男人的话又冒出来：“你的玄力很干净，但还不够稳。做饭的时候，别分心。”
他是在分心。从昨晚到现在，脑子里全是那个独眼男人，那道伤疤，那只泛着微光的右眼，还有汤面上旋转的油花。
“老板，面好了没？”外头的客人催了。
巴刀鱼深吸一口气，端起面碗，手腕一抖，两滴香油精准地落在面汤中心，漾开两圈金色的涟漪。与此同时，拇指与中指相扣，捏了个极细微的“定心诀”。
玄力从指尖流出，顺着碗沿渗入面汤。原本微微发糊的面汤，重新变得清亮，葱花恢复了翠绿，连煎蛋边缘的那点焦黑，也奇迹般地褪去了。
“来了。”他端出面，表情平静。
客人呼噜噜吃起来，边吃边夸：“巴老板，你这手艺是越来越好了，今天这面特别香！”
巴刀鱼笑了笑，没说话，转身回厨房。
他靠在墙上，看着自己的右手。指尖还有些发麻，那是玄力运转过度的征兆。刚才那个“定心诀”，他用了三成力，才勉强把面汤里的瑕疵修补过来。
放在平时，一成力就够了。
那个男人没说错，他的玄力不稳。不，不是不稳，是被什么东西影响了——某种潜藏在暗处的、他自己都没察觉的东西。
是那碗汤？还是那个布袋？
巴刀鱼从口袋里掏出布袋，犹豫了一下，还是没打开。他走到储藏室，从最底层的工具箱里翻出一个老式的铁皮饼干盒，盒子锈迹斑斑，是爷爷留下的。
打开盒子，里面是些零碎：几枚生锈的硬币，一张泛黄的全家福，还有一小包用油纸包着的、干枯的香料。
巴刀鱼小心翼翼地把布袋放进盒子，盖好盖子，又在盖子上贴了张黄符纸。符纸是他自己画的，没什么大威力，但能隔绝大部分玄力波动。
做完这些，他才松了口气，重新回到厨房。
上午的生意不温不火，来的都是熟客。卖菜的陈大妈，修鞋的李大爷，隔壁理发店的王师傅。他们吃着面，聊着家长里短，谁家儿子要结婚，谁家女儿考上了大学，菜价又涨了，天气预报说明天还有雨。
巴刀鱼一边下面，一边听着，偶尔搭几句话。
这才是他熟悉的世界。灶火，面汤，熟客的笑脸，巷子里的烟火气。没有独眼男人，没有醒神椒，没有三天后的约定。
但这个世界，从昨晚开始，已经出现了一道裂缝。
“老板，你这几天脸色不太好啊。”
说话的是酸菜汤。这姑娘不知道什么时候进来的，穿着一身洗得发白的牛仔背带裤，扎着马尾辫，脸上还沾着点面粉。她也是这条巷子里的，在街口卖早点，酸菜包子是一绝。
“有吗？”巴刀鱼摸了摸脸。
“有。”酸菜汤凑过来，盯着他看了几秒，“眼袋都出来了，昨晚没睡好？”
“做噩梦了。”
“什么梦？”
“忘了。”
酸菜汤撇撇嘴，显然不信，但也没再追问。她从挎包里掏出两个还冒着热气的酸菜包子，放在柜台上：“给你，新调的馅，尝尝。”
巴刀鱼接过包子，咬了一口。酸菜的酸，猪肉的香，面皮的韧，在嘴里炸开。酸菜汤的手艺确实好，尤其是调馅的功夫，巷子里没人比得上。
“怎么样？”酸菜汤期待地看着他。
“酸味重了点，肉馅的肥瘦比例可以