“吁——”
前头的神武军骑兵勒住缰绳，马蹄子扬起来，离老头的脑袋瓜子就差半寸。
老头没躲。
那双浑浊的眼睛死死盯着马背上的叶长安。
“老人家，怎么了？”叶长安把那口还没咽下去的窝窝头吞了，顺手抹了把嘴。
老农没说话。
他伸进破烂的棉衣里，掏出一块布。
上面没写字。
全是红印子。
密密麻麻的，一层叠着一层。
有的像是手掌印，有的画得歪歪扭扭，看着像是个圈。
老农把布举过头顶，膝盖骨在冻硬的土路上磕得梆梆响。
叶长安垂着眼皮看了看。
他没接。
马鞭在半空中甩了个鞭花，指了指还在马背上晃悠的狄仁杰。
“怀英。”
“下官在。”
“下去。”叶长安用马鞭点了点那块布，“那是给你的。”
狄仁杰愣了一下。
他看了一眼那老头，又看了一眼叶长安那张没什么表情的脸。
没敢多问。
狄仁杰笨拙地翻身下马，铁甲叶子哗啦啦作响。他走到老农面前，双手接过那块布。
入手很轻。
但狄仁杰的手猛地往下沉了一下。
那红印子不是朱砂。
稍微凑近点，就能闻到血腥味，那是血......
狄仁杰把布展开。
“世子……”狄仁杰抬起头，那张圆脸上没了往日的机灵劲儿，只剩下茫然，“这……这上面没字啊。”
他是读书人。
看惯了卷宗，读惯了圣贤书。
这没头没尾、全是血手印和红圈圈的布，他看不懂。
“没字就对了。”
叶长安骑在马上，把玩着腰间的酒壶。
“山东那地界，认字的都在孔家大院里喝茶听曲呢。”
叶长安身子前倾，手肘撑在马鞍上，居高临下地看着狄仁杰。
“看清楚那些圈了吗？”
狄仁杰低下头，手指在那干硬的血迹上搓了搓。
“这是嘴。”叶长安的声音很轻，“张着大嘴，等着吃肉。”
“那手印呢？”
“那是等着被吃的人，最后的挣扎。”
狄仁杰的手抖了一下。
布差点掉在地上。
他的手猛然握紧。
“拿着。”叶长安喝了一口酒，“别嫌脏。这玩意儿比你背的那本《论语》重。”
“这才是山东百姓的命。”
狄仁杰深吸了一口气。
他把那块布叠好，郑重其事地塞进护心镜后面，贴着胸口。
冰凉。
像是一块冰，要把心口的热气都吸干。
那跪在地上的老农见状纸被收了，身子反而不抖了。
他抬起头，看了一眼狄仁杰，又看了一眼叶长安。
那张满是褶子的脸上，突然露出了一个笑。
很难看。
像是哭，又像是解脱。
“收了……收了就好……”
老农嘟囔了一句。
谁也没反应过来。
这老头突然从地上弹起来，没往回走，反倒是一头冲向了路边的界碑。
那界碑是花岗岩打的，上面刻着“长安”两个大字。
“砰！”
一声闷响。
不像西瓜炸开那么脆，倒像是烂木头撞上了铁板。
沉闷。
结实。
褚遂良离得最近。
他还骑在马上，正琢磨着怎么把那把横刀挂得舒服点。
这一声响，吓得他胯下的马嘶鸣一声，前蹄子差点扬起来。
一股温热溅在他的脸上。
褚遂良傻了。
他下意识地伸手去摸。
黏糊糊的。
拿到眼前一看，满手的红色。
“呕——”
褚遂良身子一歪，趴在马脖子上干呕起来。
他是起居郎。
手里的笔沾过墨，沾过朱砂，唯独没沾过这刚从脑壳里蹦出来的热血。
老农的身子软趴趴地顺着界碑滑下来。
脑袋凹进去一大块，在那“长安”两个字上盖了个严严实实。
死了。
周围的神武军汉子们没动。
连眉毛都没抬一下。
他们在战场上见惯了死人，这点场面，连开胃菜都算不上。
只有风还在吹。
卷着地上的土，盖在那老农的尸首上。
狄仁杰站在尸体旁边。
他怀里揣着那块血布，脚