他坐在车上，手指搭在电门上，停了两秒，没松。巷口风大，吹得电动车前轮晃了晃。他不动，眼死死盯着出租屋的门缝——门没关严，裂了条口，比平时宽。
福伯从不这样。
他把车往墙边推了半米，贴着墙根走过去。餐盒倒在门口，盖子裂了，粥洒了一地，几根油条泡在泥水里。钥匙在门边，离门槛三指远，像被人甩出来的。
他弯腰捡钥匙，指腹蹭到地上湿泥。不是雨水，是刚泼的。他蹲下，手指抹了抹餐盒边，黏，带点腥。不像粥味。
他站起来，推门进去。
屋里没开灯。福伯的拖鞋在客厅中间，一只倒着，一只踢翻了。茶几上压着一张A4纸，打印的黑体字：“带黑账本碎片来换人。三小时。”
字是新的，纸是普通的，随便哪个打印机都能打出来。他翻过纸，背面空的。没指纹，没标记，连折痕都是机器压的。
他走到厨房，打开冰箱。福伯早上煮的六个鸡蛋还在，一个没动。锅里剩半碗粥，温的，刚凉。福伯每天六点出门买早餐，七点前回来。现在七点十三。
人被绑，不到二十分钟。
他掏出手机，连上影楼埋的巷口摄像头。画面跳出来，时间戳：7:05。福伯拎着餐盒走到巷口，三个人从拐角冲出，麻袋罩头，拖进一辆没牌的面包车。全程七秒。车门一关，直接走。动作利落，练过的。
他放大车牌位置——不是遮，是根本没挂。车是黑的，窗贴膜，轮胎新，没泥点。不是本地车。
他关掉视频，靠墙站了三秒。
黑账本碎片？
他闭眼，催动鸿蒙源珠。识海里金光一荡，心神稳了。怒火烧着，但他不能乱。源珠护着神魂，提纯的鸿蒙元气走一遍经脉，脑子清了。
记忆翻出来。
三天前下雨，他晚归，福伯在楼下等他，递伞。雷响那刻，老人突然说：“天少爷，苏家赌场那本黑账……记着些见不得光的事，您爹当年就为它……”话没说完，一道雷劈下来，福伯闭了嘴，再没提。
当时他没问。
现在想，福伯知道的，不止一点。
他睁眼，走到福伯床边。床头柜抽屉锁着，他用军刺撬开。里面是本老记事本，纸黄了，字歪。翻到最后一页，日期是二十年前，写着：“七月二十三，南场，账本入铁柜，钥匙交三爷。”
南场，就是城南老赌场。三爷，是苏家早年管地下的老管家，早死了。
他把本子塞进怀里，走到自己床边，掀开床垫。药鼎残片还在，布包着。他没动。对方要的是黑账本碎片，不是这个。
但他不信对方真只要账本。
这是冲他来的。
福伯被绑，是因为他是他身边的人。对方知道他在查，知道他快摸到根子上了。这一招，是逼他亮底牌。
他坐到桌边，打开加密通讯，输入影楼专线。
“调苏家近三年所有地下场子的结构图，重点城南老址。我要知道哪里有铁柜、保险箱、暗格，能藏纸质文件的地方，一个不漏。”
“另外，查福伯最近两周的活动轨迹，他去过哪些地方，见了谁，说了什么，全给我挖出来。”
“三小时，我要结果。”
发完，他起身脱外套，换上黑色战术服，袖口收紧，鞋底军刺卡牢。背包塞了三枚烟雾弹，两把飞刀，一瓶凝神药。手机调静音，插进臂袋。
刚要出门，胎记突然一烫。
不是预警，是感应。
他停下，低头看手。掌心还沾着餐盒外的泥。他指尖一搓，泥里有细沙，灰白，带点铁锈味。不像巷口的土。
他想起什么，从包里翻出那块血刃门的青铜令。背面刻着“丙七队，07-23”。他用刀尖刮了刮，底下蝎子纹露出来。和血蝎令牌一样。
丙七队，07-23。
福伯记事本上的日期，也是07-23。
不是巧合。
血刃门编号和苏家老账本的记录日是同一天。要么是同一批人，要么是同一套体系。
苏家和血蝎，早就穿一条裤子。
他把令牌塞进内袋，开门出去。
电动车还在墙边。他没骑，步行穿三条巷子，拐进一条废弃地下通道。这是影楼埋的备用线路，直通城南。
通道里灯坏了，他摸黑走。十分钟后，前方有光。他贴墙靠近，出口是废弃变电站，铁门虚掩。他探头，外面是条窄街，对面就是苏家老赌场后墙。
墙根堆着垃圾箱，一个翻倒了，边上有一小片湿痕，和餐盒外的泥一个色。
他走出去，蹲下看。泥里有根白头发，和福伯的一样。
人从这儿被拖上车。
他站起来，盯着赌场后门。铁门焊死了，但墙上有爬梯，通二楼通风口。影楼没给结构图前，他不能硬闯。
他退到街角，靠墙站着。