她姓苏，苏家小姐，从小关在院子里，跟楚家八竿子打不着。她手腕上的印，怎么也一样？

    除非……

    她不是苏家的。

    或者，她是被挑中的。

    楚凌天站在床边，看着苏清漪那张脸，脑子里蹦出个念头：她是不是也被人换了身份？

    可谁会把一个带龙纹的孩子，塞进苏家？

    为什么？

    他忽然想起老太君昨儿说的话：“有些药，贵在慢。不求解，只求拖。拖到该拖的时候过了，自然就停了。”

    她在等什么？

    等苏清漪死？

    还是等个时机？

    楚凌天手指慢慢收紧。

    如果苏清漪的印和他有关，那她的命，就不是苏家说了算。

    他转身走人，脚步比来时沉。

    回出租屋，他把药鼎碎片塞进柜子最里头，那包灰倒进小瓷瓶，贴上标签，收进抽屉。

    脱了上衣，对着镜子看右肩。

    胎记还在，纹路比之前清楚了些，像刚醒过来。

    他伸手摸了摸，指尖有点麻。

    珠子在回应。

    他低声说：“你认得她，对不对？”

    镜子里没人答。

    他穿好衣服，坐下，拿纸笔画。

    三条龙纹，分开画，再一点点拼。

    药鼎的，他的，苏清漪的。

    拼到最后，三道纹交的地方，显出个小符号——像把钥匙。

    楚凌天盯着那符号，眼神一点点沉下去。

    这不只是记号。

    是钥匙。

    开某个东西的。

    而苏清漪，是其中一环。

    他忽然站起来，走到窗边，抬头看天。

    云压得低，风灌进来，纸页哗哗响。

    他盯着那张画，手指划过钥匙的轮廓。

    “谁把你放进去的？”他声音低，“想用你开什么？”

    没人答。

    他把纸折好，塞进贴身口袋，抓起外套。

    还得去医院。

    这次，不是为了苏清漪。

    是为了那包灰。

    他知道，焚炉里的灰不只有蚀骨散的渣。

    还有别的。

    老太君喝过的茶，烧过的纸，用过的药——全在一个炉里烧。

    他得把“过去”的那部分，挖出来。

    他拉开门，夜风扑脸。

    楼道灯忽明忽暗，他没停，一步步往下走。

    右手插在口袋里，指尖摩挲着那张纸。

    钥匙的边，硌着皮。