休斯顿，约翰逊航天中心。
原本安静肃穆的控制大厅此刻乱得像是遭受了丧尸围城。
无数个红灯在控制面板上疯闪，刺耳的警报声“嘀——嘀——嘀”地穿透了每一块防弹玻璃。
“我们失去了遥测信号的一条备用链路！”
“轨道预警雷达确认！S-2099号碎片正在加速！该死，那场爆炸把它变成了一颗出膛的子弹！”
“撞击概率……100%！”
飞行主管是个头发已经秃了一半的中年胖子，此刻汗水把他后背那件NASA的文化衫都浸透了。
他哆哆嗦嗦地抓着话筒，冲着白宫热线狂吼：“我们没办法变轨！根本来不及！
发动机预热要45分钟，推力矢量计算要30分钟，但它只要2小时就要在两亿美金的太阳能板上钻个洞了！”
“用推进器硬推呢？让宇航员立刻去联盟号撤离行不行？”白宫的高官也不懂技术，只能瞎指挥。
“撤离？”
主管惨笑一声，像看傻子一样对着电话，“碎片速度是每秒8公里，要是这时候对接锁卡住，这很有可能，震动波已经到了，就是把宇航员关在铁皮罐头里送死！
现在除了祈祷上帝派个天使下来拿手挡住，没人救得了我们！”
不，也许除了上帝。
还有一个刚刚被他们试图赖账并狠狠羞辱过的……“清洁工”。
此时，太平洋对岸。
华夏时间下午两点，正是全天最热的时候。
但对于全世界的吃瓜群众来说，这场“太空肥皂剧”的反转，让他们背后发凉。
美军那一炮，不但成了全球最大的烟花，还成了催命符。
“看这轨迹，螺丝钉是直奔着空间站的大动脉去的啊！”
“刚才那些吹标准-3的人呢？出来走两步？这一炮把空间站都要送走了！”
“我就想知道，那几个宇航员现在啥心情？估计想把五角大楼给炸了吧？”
舆论哗然，群情激愤。
压力如海啸般压向华盛顿。
NASA局长在办公室里像是只困兽，在昂贵的地毯上转了三十圈。
他的自尊，大美利坚的骄傲，都在红色倒计时面前摇摇欲坠。
求那个东方人？
求那个才二十多岁、刚刚当众“拆解”了他们导弹的许燃？
这比杀了他还难受。
但桌上的红色电话响了。
接通，是总统咆哮的声音：“如果你不想明天被挂在自由女神像上谢罪，就给我解决掉这个问题！
不管用什么办法！哪怕你去跪在华夏大使馆门口！
现在！立刻！”
局长瘫坐在椅子上。
半晌，他颤抖着手，按下了通往国际公共频道的紧急按钮。
感觉自己按下的不是按钮，而是美国宇航局这一百年来积攒的所有荣光的毁灭键。
“兹——兹——”
电流声响过。
全球的直播频道，不论是，bbc，还是央视，声音信号都被强行切入了。
一个苍老疲惫又绝望的声音，用英语，透过无线电波，传遍了地球的每一个角落。
“这里是……休斯顿。”
“呼叫……华夏。”
“呼叫……303所，呼叫……清道夫控制中心。”
这句话出口，全世界安静了。
哪怕是最反华的西方媒体，此刻也都屏住了呼吸。
谁都知道这意味着什么。
这是一封投降书，是一张当众跪下的请愿帖！
“我们……遇到了无法解决的致命危机。
我们的行动造成了……误判。
现在，空间站上的生命危在旦夕。”
“我们请求……不，我们恳求贵方，提供紧急技术援助。”
“只要能保住空间站……任何条件，我们都愿意谈。”
声音落下，只有电流的沙沙声。
所有人都盯着屏幕上，从刚才开始就一直亮着的属于华夏的信号源。
他们在等。
等待审判。
酒泉303所临时驻地。
许燃手里依然拿着半瓶可乐。
他没立刻回话，只是看着一直在闪烁的“通话请求”灯，嘴角微微上扬，露出一个让人看不透的笑意。
“老板，这老小子服软了。”老张在旁边解气地骂道，“早干嘛去了？非得不见棺材不掉泪。”
“这是策略，老张。”
许燃把可乐放在一边，整了整自己卫衣的领子，伸手拿过面前的话筒。
并没有什么义正词严的指责，也没有什么“早就告诉过你们”的马后炮。