空气比冷战时期古巴导弹危机的指挥所还要凝固。
墙上的高清显示屏就像一面黑色的镜子，映照出每一张即便位高权重却依然难掩惊慌的脸。
一份标着“top Secret”的情报刚刚被投影在主屏上。
标题很简单，却字字诛心：《关于F-22被华夏海军持续火控锁定的事故分析报告》。
结论部分用醒目的红色字体标注：
“已证实，对方拥有某种未知的超视距多域数据融合技术。
推测其能通过环境微物理变化反推飞行器位置。
在这一体系面前，所有现役隐身飞机的生存概率……低于15%。”
这意味着，曾让美利坚在全世界想敲谁门就敲谁门的“踹门神器”，被没收了钥匙。
“15%……”
国防部长马蒂斯坐在宽大的橡木桌后，整个人陷在阴影里。
他的手在无意识地转动着那支已经没墨水的钢笔，“这还没算上那根悬在我们头顶上的‘天戈’长矛。”
现在的局面成了一个让所有西点军校教材都失效的死结：
想摧毁威胁？得派飞机或者军舰去攻击发射源（Y-20或055大驱）。
但飞机一进去，就会被那种妖孽的“气象陷阱”锁定并击落。
派航母硬闯？那等于是把8马赫的“天戈”导弹的目标从靶场礁石换成自家十万吨的尼米兹级。
进退两难。
这就是体系对抗被降维打击后的窒息感。
“我们不能干坐着。”
情报局长脸色阴沉，像个输红眼的赌徒，“既然硬的不行，那就来软的。
我们需要情报，我们需要知道那个年轻人的大脑里，除了这个见鬼的气象雷达，还藏着什么。
我们要知道他的底牌究竟有多少张，才能决定下一注下多大。”
马蒂斯抬起眼皮：“你打算派特工？别逗了。
许燃现在身边的安保级别比我都高，一只苍蝇靠近他都得先验dNA。”
“不需要特工。”
情报局长把一张照片扔在桌上，照片里是一个正擦着额头冷汗、穿着订制西装的英国绅士。
“让我们的老朋友去问。”
“凯莱布，罗尔斯·罗伊斯的新cEo。”
“他是商人，商人是为了利益可以出卖绞索的人。
而许燃，似乎还对他挺‘客气’的。”
……
四个小时后。
华夏，秦岭深处，303所第三食堂。
和五角大楼能压死人的低气压不同，这里弥漫着一股浓郁的红烧排骨和油泼辣子的香味。
凯莱布觉得自己是这个世界上最倒霉的cEo。
昨天还在伦敦的办公室里喝着昂贵的威士忌，今天就被以“技术交流”的名义强行塞进专机，然后被一群不仅带着墨镜、腰里还鼓囊囊的壮汉请到了这片深山老林里。
而他的任务，仅仅是为了陪那个把自己公司打压得差点破产、现在却是公司唯一救命稻草的东方年轻人——吃午饭。
许燃坐在不锈钢餐桌对面，面前摆着一份可以说是丰盛的食堂套餐：
一大份糖醋排骨，一份素炒油麦菜，一碗紫菜蛋花汤，还有一大勺扣在米饭上的油泼辣子。
他吃得很专心。
那种对食物的虔诚，让凯莱布甚至产生了一种错觉：
这个能用数学公式把美军逼疯的天才，此时最大的敌人是那块有点难啃的排骨。
“凯莱布先生，怎么不吃？不合胃口？”
许燃吐出一块骨头，看都没看对方一眼，随手拿起纸巾擦了擦嘴角的一滴红油。
“许……许院士。”
凯莱布挤出一个比哭还难看的笑容，看着面前一盘红通通的剁椒鱼头，胃里一阵痉挛，“我……我不太饿。
其实我这次来，是有几个‘技术细节’想向您请教，关于那个雷达……”
他的声音越来越小。
因为他发现许燃正透过镜片，用那种解剖青蛙一样的眼神看着他。
许燃放下筷子，仿佛是为了握笔而生的手交叉在一起，放在桌上。
“让我猜猜。”
许燃的语气很轻松，像是在聊家常，“有人急了。
有人发现自己的隐身飞机不好使了，又不敢真的动手，所以把你像块抹布一样扔过来，想看看我这儿还有没有别的刷子。”
凯莱布的脸色唰地一下全白了。
他刚想辩解，许燃却摆了摆手，从旁边抽出一张印着“节约粮食”红字的廉价餐巾纸。
“其实没必要这么麻烦。”
许燃从上衣口袋里掏出一支签字笔，“大洋彼岸的几位将军朋友想要知道答案，打个电话就行，何必为难你这个卖发动机的。”