“b-2啊！那是b-2！悬在咱们头顶二十年的梦魇！”
老张抓着李将军的胳膊晃，“就这么个把自己炸死的玩法？以后咱们教科书咋写？这不科学啊！”
“科学就是最大的迷信。”
许燃把巧克力的锡纸揉成一团，随手扔进了垃圾桶，“咱们利用了流体力学里的激波效应，结合了无线电导航的欺骗技术，顺便加了一点心理学。”
“行了，别庆祝了。”
许燃的眼神突然收敛。
他的手指重新回到了键盘上，劈里啪啦的敲击声，像是在演奏一曲送葬的进行曲。
“还没完呢。”
“啥？”正准备掏电话给上头报喜的李将军手一哆嗦，“还没完？不都掉了一架了吗？”
“李叔，那是两架编队。”
许燃指着屏幕边缘正在疯狂变轨、甚至开始不规则颤抖的微弱信号源，“剩下那个‘寡妇’，现在还没死透呢。
人家要是跑回去了，只要做一个数据回放，美国佬的那群疯狗科学家立马就能猜出来是GpS被人动了手脚。”
“斩草，得除根。”
许燃眼神一冷。
“这……怎么除？”
旁边的大校擦着冷汗，“b-2现在已经爬升到两万米了，而且肯定关闭了所有雷达，进入了无线电静默。
咱们的‘烛龙’现在看不见它了啊！”
b-2之所以可怕，就在于它的隐身性能。
只要它不主动发信号，在茫茫夜空中，它就是个真正的黑洞。
“看不见？”
许燃嘴角扯起一丝坏笑，“它以为它是黑夜里的鬼，看不见它就完了？”
“给老朋友‘赛义德’将军发个消息。”
许燃在通讯频道里切入了一个极其偏门的加密线路。
赛义德，某中立国的一个老牌防空旅长，手里捏着当年苏联留下来的一堆破铜烂铁。
“告诉他，有个喝醉的美国大汉正在往他家后院跑。”
“让他把他家那些个老掉牙的，平时都不好意思拿出来见人的米波雷达，全都给我开机！”
“米波雷达？”老张专家愣了，“那种老古董？
精度差得离谱，看个民航客机都是一团马赛克，你看它干啥？”
“就因为它精度差。”
许燃一边敲代码一边冷笑，“隐身飞机的原理是把雷达波反射到其他方向，这对精密的一厘米波长的雷达管用。
但是对于那种波长一米多的‘大老粗’波段……”
“b-2并不完美的机身尺寸，刚好能产生谐振。”
“在米波雷达眼里，它虽然不是个点，但它会是一团会移动的‘雾’。”
“我要的就是这一团雾。”
……
中东上空，万米苍穹。
史密斯上校驾驶的“收割者01”号，此刻驾驶舱里只剩下呼吸机令人窒息的沉重声响。
“收割者02”在他眼前碎成了渣。
那种视觉冲击力，让他现在握着操纵杆的手都在抖。
“这里有鬼……绝对有鬼……”
史密斯嘴里念念叨叨，神经紧绷到了极致。
他现在的感觉，就像是一个人光着身子走在充满了毒蛇的黑屋子里。
突然。
“滋——滋滋——”
一直死寂的雷达告警器突然爆发出刺耳噪音。
仪表盘上亮起了一片杂乱无章的黄灯。
这不像是有火控雷达锁定他的尖锐的连续波，而是一种极其粗糙，铺天盖地的扫荡波。
这是怎么回事？
下方的沙漠里，数百个像是老式电视天线一样的大铁架子，在柴油发电机的轰鸣声中开始缓缓转动。
这些早就该进博物馆的p-18雷达，虽然老眼昏花，但此刻它们组成了一张疏而不漏的大网。
史密斯惊恐地发现，自己的飞机不管往哪飞，“被注视”的感觉都甩不掉。
“该死！我要被发现了！他们在搜索我！”
巨大的心理压力成了压垮骆驼的最后一根稻草。
“干扰弹！打干扰弹！”
史密斯根本顾不上隐身条令了，面对未知的恐惧让他丧失了理智。
噗噗噗——！
昂贵的b-2轰炸机屁股后面，喷出了一连串耀眼的红外诱饵和箔条。
本来是保命的招数，但在漆黑的夜空中，这就像是在告诉所有人：
爷爷就在这儿！来打我啊！
京城指挥大厅。
许燃笑了。
“真乖。”
他敲下了最后一行指令。
“坐标修正，发送给叙利亚那边还在待机的一套S-125防空导弹。”
“告诉他们，不用精确锁定。