他提供了一张偷渡名单，上面有一个名字，亚历杭德罗·里卡多。
里卡多唯一的儿子，一个在哥伦比亚上流社会以挥霍无度和风流成性而闻名的花花公子。
资料显示，爆炸发生时，他正因为宿醉未醒而错过了与父亲同车前往国会山的机会。也正因如此，他成了里卡多直系血脉中，唯一的幸存者。
同时，另一份情报也摆在了陆寒的面前。
那支代号“幽灵”的雇佣兵团，正在波哥大市内展开天罗地网般的搜捕，目标只有一个——清理掉里卡多家族的最后一个活口。
一张针对亚历杭德罗的死亡之网，已经悄然收紧。
哥伦比亚，波哥大，城南，一处被废弃的罐头加工厂。
亚历杭德罗·里卡多蜷缩在一个生锈的、散发着番茄酱酸腐气味的集装箱里，浑身抖得像秋风中的落叶。
三天前，他还是那个开着限量版跑车，在名媛派对上挥洒香槟的顶级富二代。
而现在，他成了一条丧家之犬。
父亲、叔伯、家族里所有能主事的人，都在那场爆炸中化为了焦炭。银行账户被冻结，信赖的保镖离奇失踪，昔日的朋友对他避之不及。
整个世界，都背叛了他。
他甚至不敢哭，因为任何一点声音，都可能招来死亡。
外面，传来了清晰的、极具战术感的脚步声。不是警察，是更专业、更致命的存在。
他们来了。
亚历杭德罗绝望地闭上了眼睛，泪水混合着污垢，从他脏兮兮的脸颊滑落。他握紧了父亲留给他防身的最后一支老式左轮手枪，里面只有一颗子弹。
他准备留给自己。
就在这时，口袋里一支被他遗忘了许久的、造型古朴的卫星电话，突然发出了轻微的震动。
这是父亲在他十八岁生日时送给他的礼物，告诉他，这是里卡多家族的“最后防线”，只有在家族遭遇灭顶之灾时才能使用。他一直以为这是老头子的夸张说辞，随手丢在抽屉里，没想到逃亡时竟鬼使神差地带了出来。
他颤抖着手，按下了接通键。
没有声音，电话那头一片死寂。
他以为是恶作???，正要挂断，一个冷静得不带任何感情的、说着标准伦敦腔英语的男声，突然在他耳边响起。
“亚历杭德罗·里卡多？”
亚历杭德罗浑身一僵，惊恐地捂住了自己的嘴。对方怎么会知道他的名字？
“你是谁？”他用气声问道。
“一个能让你活下去，并且能让你复仇的人。”
复仇？
这个词像一根针，狠狠地刺进了亚历杭德罗麻木的神经。
外面的脚步声越来越近，已经到了集装箱门口。
“他们就在外面，最多三十秒就能找到你。”电话里的声音依旧平静，“他们是‘幽灵’，来杀你灭口的。现在，听我指挥，立刻从你身后的通风口爬出去。别出声，别犹豫。”
亚历杭德罗回头，看到了那个布满蛛网的圆形通风口。
他没有时间思考，求生的本能压倒了一切。他扔掉手枪，手脚并用地爬了过去。
金属摩擦发出轻微的声响，在寂静的仓库里格外刺耳。
“砰！”
集装箱的门被一脚踹开，几道战术手电的光束扫了进来。
“没人？”
“搜！他跑不远！”
亚历杭德罗的心脏几乎要从喉咙里跳出来，他拼命地在狭窄的管道里向前蠕动，冰冷的铁皮刮得他生疼。
电话里的声音再次响起，像恶魔的低语，却带着一种奇异的镇定人心的力量。
“他们以为，你父亲的死，就代表里卡多家族的终结。他们错了。”
“只要你还活着，里卡多这个姓氏，就是哥伦比亚最大的无形资产。它代表着人脉、忠诚、以及……复仇的权力。”
亚历杭德罗终于从管道的另一头钻了出来，外面是一条漆黑泥泞的后巷，散发着垃圾的馊味。
他靠着墙，大口地喘着粗气，一片茫然。
“我……我该去哪儿？”
“站在原地，别动。”电话里的声音说，“抬头。”
亚历杭德罗下意识地抬起头。
一架小型的四轴无人机，不知何时已无声地悬停在了他的头顶，机腹下方亮起一束微弱的绿光，正好将他笼罩。
巷口，几道黑影一闪而过，显然是“幽灵”的士兵追了出来，但他们似乎完全没有注意到头顶的无人机和巷子深处的亚历杭德罗。
“我凭什么……凭什么信你？”亚历杭德罗的声音依旧在颤抖，但惊恐之外，多了一丝别的东西。
电话那头，陆寒笑了。
“因为你的敌人，恰好也是我的敌人。”
“更重要的是……”