时值初夏，天地间本该是草木葱茏、生机盎然的时节，此刻却弥漫着一种更深沉、更无声的瘟疫——粮草，断了。
这瘟疫无形无质，却比任何刀剑弓弩更为致命。
它悄然侵蚀着营垒的根基，瓦解着大军的斗志。
十几万张嘴巴，连同那些冲锋陷阵的健马，每日的消耗都是一个令人心惊肉跳的天文数字。
那不仅仅是数字，是无数空腹等待填充的深渊，是维系这支庞大军队最后一口生气。
淮南的仓廪，早已被称帝后的穷奢极欲掏空。
那曾经堆积如山的粮秣，化作了寿春皇宫里夜夜不休的笙歌、流淌的美酒和妃嫔罗裙上镶嵌的珠玉。
北伐之初，谁都以为这将是又一场摧枯拉朽的胜利，直至吕布的坚壁清野，如同一把冰冷的铁锁，死死扼住了北上的粮道。
沛国左近，百里无人烟，田野虽已草木茂盛，仓廪却皆空。
吕布这匹夫，缩在相县高大的城墙后面，用一片焦土作为最坚固的盾牌，冷冷地看着他们。
军营里，往日操练的呼喝声稀疏了许多，干燥的地面上，随处可见为争抢半块麦饼、一勺稀粥而爆发的斗殴痕迹。
起初只是拳脚，后来动了兵刃。
巡逻的军法队铁青着脸拖走尸体，那血迹在烈日下很快干涸发黑，但空气中弥漫的怨怼与恐慌，却如同暑气蒸腾下的腐臭，无法驱散。
怨言，不再是窃窃私语，而是如同夏日荒原上骤然燃起的野火，在底层士卒中噼啪作响地传递。
将领们的脸色也日渐阴沉，他们或许还能分得些许精粮，但麾下士卒那饥饿而泛着绿光的眼神，比敌人的刀枪更让他们脊背发凉。
军心，这虚无缥缈却又实实在在的东西，正随着腹中饥饿感的加剧，一点点土崩瓦解。
长史杨弘刚刚核验完最后的存粮，那数字让他指尖冰凉。
他拖着沉重的步伐走向御帐，耳边似乎已经听到了大厦将倾前的嘎吱作响。
军粮，仅剩半月。这不是预警，而是丧钟。
大军崩溃，近在眼前。
御帐之内，闷热如蒸。
尽管依旧铺设着锦绣地毯，燃烧着名贵的龙涎香，试图维持着最后的帝王体面，但那缭绕的青烟，此刻却混着暑气，压不住一股从每个人心底升腾起的焦躁与绝望。
袁术猛地停下脚步。
他不再像往日那样，保持着从容不迫的“仲氏皇帝”威仪，而是在御座前那方寸之地来回疾走，像一头被无形枷锁困在笼中的野兽。
那双习惯于睥睨天下、傲视群伦的眼睛，如今布满了蛛网般的血丝，浑浊、焦灼，深处藏着一丝连他自己都不愿承认的惊惶。
他紧握着腰间那象征尊贵的玉带，手指因过度用力而指节发白，微微颤抖。
掌心沁出的冷汗让那温润的美玉也变得黏腻不堪，滑溜溜的，几乎要抓握不住。
“粮！粮！粮！”
他终于无法再维持沉默，近乎咆哮地嘶吼出来。
声音在空旷而华丽的御帐内撞击、回荡，带着一种穷途末路的嘶哑和疯狂，震得帐内垂挂的幔帐都似乎微微颤动。
“吕布匹夫！缩在城里当他的缩头乌龟！江淮之粮……江淮之粮又运不上来！”他挥舞着手臂，动作幅度大得有些夸张，仿佛要将眼前无形的敌人撕碎，“让朕去何处寻粮？！难道要让朕的儿郎们，都去啃食这盛夏的树皮吗？！”
他的目光扫过帐下肃立的文武臣僚。
武将们大多垂着头，盯着自己沾满尘土的靴尖，或看着地毯上被踩踏出的污痕。
文臣们则面露忧惧，眼神闪烁，无人敢与他对视。
这一刻，他感到一种前所未有的孤立。
皇帝的宝座，在这真实的危机面前，竟显得如此虚浮，如此冰凉。
长史杨弘深吸一口闷热的空气，知道不能再沉默。
他稳步出列，垂首肃立，面色凝重如铁。
他能清晰地感受到帐内几乎凝滞的空气，沉重得让人喘不过气。
他能察觉到周围那些将领们投来的目光，混杂着最后一丝期待与深不见底的惶恐。
他自己又何尝不是如此？
身为长史，总掌机要，对这危局的认识比旁人更为深刻，也更为绝望。
他再次深吸一口气，声音低沉而清晰，每一个字都像是用尽了全身力气，却又不得不吐露出来：
“陛下，”他顿了顿，让这个尊称在寂静中沉淀一下，“军中……现存之粮，细算下来，仅够半月之用。”
他刻意放缓了语速，让这残酷的事实一点点渗透进每个人的耳中，心里。
“若半月之内，再无粮草补充，”他抬起头，目光平静地迎向袁术那血红而狂躁的双眼，“恐……恐生大变。兵无粮则散，届时，纵有孙、吴之勇，亦难挽狂澜。”